Wednesday, July 04, 2007

aceite- tetas (in progr.)

Esos, los de jogging, algunos corren
Alrededor de un parque
En el MP3 tienen a The Cure.
Son parte de una secta implacable.
Ahora están con los ojos cerrados
respiran de manera intermitente
los párpados apretados suave
los hombros acompasados, acompañan
la Gimnasia del Yo. Un canto
los afirma, cuatro sílabas son el canto
que los traga, los resuena en sí, a sí
los devuelve y de sí mismos parten, sí.
Son Líderes del Yo y por eso son implacables.
Se alimentan con proporciones
idénticas de cereal y jengibre y
nada pretenden porque nada
para perder tienen salvo el aire que
ahora les eeeentra y les sale. Del cuerpo. Aire.
No tienen mitos por crear ni tienen mitos
por destruir. Jengibre, cereal, y aire. Ah.

Un día, los Líderes del Yo van a marchar
hasta mi casa con palos y antorchas.
Van por Corrientes y muchos van de blanco
(otros no). Van a doblar por Ángel
Gallardos, Esbeltos, con picos de pinchar y palas
de romper mi frente humana con un solo
tajo seco. Siguen por Gaona.
(No tienen frío/ no tienen calor/ no tienen sed).
Van a detenerse en el Cid Campeador y van
a subdividirse en dos grupos iguales:
Unos están armados con borceguíes con plomo
en las puntas, otros portan muchos anillos
de hierro en cada mano
capaces de romper la cara de un bebé
o de romper la cara de un cachorro.

Los de las botas de plomo van a doblar
por Martín de Gainza y los de anillos para romper
la cara de un bebé van a seguir
hasta Cucha- Cucha. Cucha- Cucha
y Vallese: se nuclean. El que no
prendió la antorcha, la prende. Pide querosén
al de al lado y el de al lado se lo da y él
la prende. Mi vecina Nelly
los va a ver avanzar desde la ventana
del salón de usos múltiples. Su mucama
está llorando en la cocina. Nelly
la amenaza con un despido y la mucama
deja de llorar. Tira el pedazo de papel
higiénico que le hizo de pañuelo en el tacho
que se usa para las cáscaras de las papas peladas,
un error cualquiera lo tiene.
Van a armar cien hileras desde la esquina
para atrás, en el sentido de Vallese (no
de Cucha-Cucha). Durante dos minutos,
se hace silencio silencio. Nelly
va a regalarles aceite hirviendo en ollas
enormes y negras. Cinco ollas en las que
la mucama vierte aceite y lo hace hervir
para que lo echen en mi cara-tetas
-vientre blando-espalda-hombros.
El olor a fritanga sube por el extractor
sale por una chimeneíta que da al jardín
se huele en toda la manzana y muchos
nenes piensan esta noche
comemos milanesas.

La kiosquera que me vende cigarrillos
va a colgar un cartel de vuelvo enseguida
va cruzar al taller mecánico
le pide al novio mecánico que la abrace,
y el mecánico la abraza y los dos piensan
que se están salvando. El gato de ella
cruza también al taller y se queda dormido
al lado de un carburador, arriba
de una mesa sucia de grasa negra.

Nadie va a dejar la persiana abierta.

Los Líderes del Yo forzarán la cerradura
de hierro que de la calle me separa
(implacables, sí)
Van a entrar y van a preguntar por mí.
Voy a estar en mi cuarto.
No voy a estar dormida.

7 comments:

Patto said...

Nooooo

olor a fritanga me quiero morir!

Me veo obligado a repetirme: im-presionante


PD: Feliz cumple!

latiam said...

es como una pesadilla ufff
esta muy bueno Sol...

Anonymous said...

el cumple te tiene poco inspirada nena!

sol said...

nah, si está re buena, qué te pasa.
8gracias patto gracias tía)

francis said...

malo malo malo eres

Martín H said...

muy bueno!

saludos
m

niñacriolla said...

after all, today you re not sleeping

Feliz poe-cumple!!!!!!! (espero hayas pasado)