una luz al final del túnel del subte

Mientras esperaba, esta mañana, que el subte arrancara de Primera Junta para emprender su viaje hasta ese playón plagado de telemaketers con vicera que es la city, escuché este diálogo entre una nena que tendría entre 8 y 9 años y su tía o su madrina:

- yo voy a ser presidente
-de qué?
- de la Argentina. Y voy a hacer muchos trenes.
- (...)
- no, hacerlos no hace falta porque ya hay 36 mil kilómetros, pero se usan 5 mil nada más.
- ¿en serio?
- sí. y va a ser todo gratis. todo tendría que ser gratis.
- pero, y cómo los vas a mantener a los trenes?
- con los impuestos. porque todos van a pagar los impuestos, entendés?

Ayer a la noche vi "memorias del saqueo" del copado, progre y casi anciano Pino Solanas, y me enteré del dato de los 36 mil kilómetros de tendido ferroviario, por lo cual instantánemente pensé que la niña estadista también la había estado mirando, y reflexioné primero sobre lo obvio, que qué bueno que todavía haya nenas que sueñan con ser presidente, para después asustarme un poco: cuando esta niña que les habla soñaba, en su escuela primaria, con ser presidente, era también para salvar a " la patria" de "los daños históricos del menemismo". Ahí es donde llega el chucho de frío: la ambivalencia de la película de Solanas (que hace que la nena del subte quiera ser presidente pero a la vez le vende el estallido del 20 de diciembre como el triunfo de la voluntad popular) es la ambivalencia de las clases medias. Hasta ahí está todo dicho. Lo que me asusta es que esta lectura de país, por compulsión a la repetición, llegue tal cual a la boca de esta nena que está adelante mío en el subte. ¿Por qué si cuando yo era chica el malo era Menem, para esta nena el malo sigue siendo Menem?. Primero, porque Menem es malo: el que considere esta afirmación un facilismo, tiene razón. Pero por suerte no me importa ser una chica fácil. Segundo, por la famosa ausencia de oposición en cualquiera de sus formas: política, mediática, académica. Esto también es un facilismo: pero más facilista sería decir que la oposición no existe porque el presidente es hegemónico. En el 2007 esa es una acusación que no tiene cabida como tal. Tercero: para el postre... Chacho, Chacho, Chacho. Chacho dice que el problema del progresismo en Argentina es que nunca ha dejado de ser un movimiento cultural para pasar a ser un movimiento político. Lo cual, con la muerte de Abdala, es indefectiblemente cierto. Pero también es cierto que de ese moviento cultural nace una nena con vocación por el colectivo. O por el tren.
Y no sé, por ahí estoy muy sedienta de cosas así. Pero a mí me alegró el día.

subterránea (in progr...)

Tac tac tac
taco chupete rebo…
tac tac tac
tac contra el pavimen…
toc toc toc
toca lo negro de todo
choca lo blanco del sol
contra el parabrisas del au…
toc toc toc
toc…casi me pisa hasta que

bajo
la escalera y es como estar
en casa: en el subterráneo
las cosas se ven
más claras más
acotadas se hacen las preguntas-
problema (pienso en vos,
en cómo el viento entra
y sale por las ventanas
de tu casa.
Que yo no pueda ver
atrás
de tus atributos
más atrás
de los míos
es una pena pero no
tener el tirón a llorar
es tanto más triste
la adultez, se adolece
del impulso vital
que nos lleva en el subterráneo
a llorar a la Plaza de Ma…
llorar en frente de la fuen…
te veo te veo te estoy mirando
,bruja que soy,
atravieso las diez, las veinte
cuadras que hay de acá
a tu casa llego
con la mente y veo más
y mejor que cuando a tu lado,
azulado, príncipe desteñido,
trato de decirte lo que no
te interesa escuchar).

una cosita más y me dejo de joder con esto

Rodeada de los adultos medios municipales (uno de ellos postulado, vía RT, al premio Ñoqui de Oro 06) , y al son sugerente de "killing me softly with his song" que proviene de un lugar a escasísimos 2 box de distancia, rearmo mi propia historia con los aportes de él y de él. Y si bien no era esto lo que me interesaba discutir, sigo la línea de tía Clarice: pensar es un deporte de riesgo acotado si se lo practica con liviandad. Entonces juego a pensar.
Breeder decía que los mejores "cuadros" salen del Cole cuando el padrón se acota. Ok. True. Pero después llega la otra camada: Aníbal, Vilma, Solá al fente. Abanderados de la lucha cívica primero, y de las camarillas amarillas después. Cuadros y más cuadros.
Y cuando parece que todo está dicho, la máquina rousseauniana saluda desde la postal del viejo jardín antiprivatista y nos convida del té progre de la carpa blanca, que nos liberaba de la tensión (oh eterna) de ocupar el justo medio de la escala de ingresos. Y canta:

"En fin, lo de siempre, tu viejo creía
que te había mandado a la versión laica
de la Sociedad de los Poetas
Muertos y vos terminaste
sentado al ladito de Cecilia
Felgueras en los equipos técnicos
de la Alianza Cosas que Pasan."

Hay algo... hay algo en el cuadro técnico, que sí, es verdad: existe desde que el mundo es estado. Pero como figura es un invento reciente. Mucho más reciente que la puntera y el caudillo. Aunque más rubio, más oscuro. Y al que le gusta lo oscuro quiere indagar.
Hoy el Nazionalle saca cuadros técnicos. Los pone sobre la mesa chica de otros, no a decidir y sí a asesorar.
Y si quiero resumir, resumo: "a cada momento, un tipo de orgánica. A cada tipo de orgánica, un tipo de cuadro. A cada tipo cuadro, un tipo de (ex) alumno". Y al final, todos los caminos conducen Roma/ todos los caminos son buenos caminos. Con lo público al servicio de lo público, se cierra el círculo virtuoso del Estado.
En la leonera alguien dijo "CNBA: leading case de la falsa conciencia".
Tiene razón.

fe de boluda

varias cosas:
1- el pibe al que secuestraron no era Nahuel, ni siquiera era un pibe de mi colegio. Era del Mariano Moreno y prometo googlear, preguntar, etc, hasta averiguar el nombre.
2- en ese momento el presidente no era Nahuel, de hecho creo que era Jaimovich o Nayla, de quien tampoco recuerdo el apellido.
3- bueno, eran dos cosas nomás. capaz que poner "varias cosas" es como zarpado. es que yo a veces me zarpo.

Esto no es una declaración generacional

Nací en 1985. No lo digo por hablar de mí, aunque sí, soy muy joven y eso me hace apetecible para algunos. Para otros no. En la misma medida en la que soy o dejo de ser apetecible, hay cosas que me tocaron vivir y cosas que no. De esas cosas que me tocaron o no me tocaron vivir, hay algunas que dependieron de factores particulares, cosas que hablo en terapia porque pertenecen a la esfera del Particular, y otras que dependen de un orden más caprichoso, como puede ser el calendario, mi cuerpo y el sistema capitalista de producción. Ponele. También están la intermedias, esas son la mayoría: acceder a algo, no sé, leer a Bourdieu, es una decisión. Pero para leer a Bourdieu, un francés que se caga de la risa y te dice “leer a Bourdieu es una acumulación de capital simbólico”, primero tenés que nacer en un determinado lugar desde el cual puedas llegar a otro, como puede ser la facultad, donde te dicen “ah, no debemos sacralizar a Bourdieu. Pero su lectura es obligatoria”.
Esta clasificación es la sociología. Gilada. Pura pretensión y aridez discursiva: salvaconciencias de pibxs en cuyas casas se leía Página. Pero la división funciona para que yo cuente una anécdota y que esa anécdota cobre sentido, lo cual no es mucho pero sí es algo.

Cuando estaba en tercer año del secundario, o en cuarto, empezamos a hacer todas las semanas un tipo particular de manifestación para reclamar boleto estudiantil: el subtepasso. No me dejás pasar al subte, pero yo passo. Esta idea brillante surgió de algún exponente del Puente, el partido que gobernaba el centro de estudiantes y que era como el hijo desmovilizado del F18 (Frente 18 de agosto), y en buena medida continuador del LEI, que fue el que empezó con la oleada de partidos independientes que sistemáticamente quedaron al frente del cole cuando la Franja desapareció (Oh, Frascara, Frascara, ¿qué fue de ti en todo este tiempo?) y el FLE (Frente de lucha Estudiantil/PO al mando del hijo mayor de Rieznik) juntaba poco y nada (aunque objetivamente se pueda decir que se la re bancaba y los boletines eran lo más, y a muchos nos presentó a Carli Marx, que nos rompió la cabeza y le dio un fundamento a nuestra rebeldía adolescente que era un toque menos despectivo que el de Kurt pero que nos permitía bailar Lithium libres de culpa).
No quiero hablar de por qué empezó la Oleada Independentista, porque medio que ya está dicho: aunque nadie lo termina de entender, todos lo saben explicar. Cosas que pasan. Lo que sí se puede agregar es que a partir de ese momento, la gente que salió del cole y empezó a armar cosas en las facultades se mantuvo casi siempre en la línea independiente. Prisma es, hoy por hoy, la expresión más clara (y más… interesante) de eso. La historia hizo que una institución que supo aportar líderes, o cuadros o como sea que lo queramos llamar, hoy forme políticos adolescentes: más que cuadros, láminas. Reproducciones.

En tercer o cuarto año, decía, el subtepasso. Vamos los pibes, por un subtepass estudiantil, nazional y archipop. La cuestión fue que a medida que lo repetimos y lo repetimos, metrovías empezó a mandar, lo juro, infiltrados a las asambleas. Al principio cuando me lo contaron pensé “cualquiera”, pero después me empecé a dar cuenta de que los metrovías, justo en los días de subtepasso, oh happy days when Jesus walked, caían con ochenta monos de seguridad .O ponele que veinte, pero si tenés 15 años te asustás igual. Y la secuencia se empezaba a repetir, aunque se cambiara el día, aunque se dejara de avisar por asamblea y circulara por delegados, aunque se volanteara y no se dijera nada: ochenta monos en el subte. Después de un tiempo de discusión, decidimos volver a passar, sin dejarnos amedrentar por los monos, ni por metrovías, ni siquiera por nuestras mamás. Te passamos igual. Aguante el nazio.

Al poco tiempo, nos enteramos que un pibe del Puente, creo que se llamaba Nahuel, creo que era nuestro presidente, creo que tenía las manos muy largas y que sabía de política y que se parecía a Chacho pero más chiquito, había sido secuestrado. Fue algo re breve: lo subieron a un auto mientras él iba para el colegio, le pegaron, lo insultaron, y, acá viene la mejor parte (tengamos en cuenta que estamos hablando de un chico que tenía, como mucho, 17 años, y que estábamos, como poco, en el 2001), le escribieron con un cutter, en la espalda, “AAA”.

Ok. Las vinculaciones de la mafia de metrovías con la triple A quedan descartadas, eso desde ya. Pero el tema es, ¿por qué a la hora de atemorizar pendejos elegís ese símbolo? Por qué no otro: una svástica, un sticker de freddie krueger, ¿por qué pensás que la triple A del cutter es el mensaje más contundente que le podés dar un grupo de pibes que son, vamos a ser sinceros, los que pierden todos los torneos interescolares, los que a la hora de las piñas salen corriendo de toque, los que a cuando cae la policía en, digamos, BB Daikiri a las 2 am, llaman a la mamá diciendo “pasáme a buscar”?

Vuelvo a lo de las categorías. No sin antes felicitar a los señores matones por su eficacia simbólica que sirvió para que a nadie más se le ocurriera decir “subtepasso” en una asamblea. Felicitaciones.
Evidentemente, ninguno de nosotros había vivido en el 73: cosas que pasan por factores caprichosos, como la fecha de tu nacimiento. Pero sí sabíamos, medio al tuntún, qué había sido la triple A: cosas que te pasan porque naciste en una casa en donde a los 8 años tu mamá te dice “López Rega fue malo, malo, malo”, y después te paga la academia en la que te preparan para un parcial para el que estudiás como el zopenco-desgraciado-sin-un-poquitito-así-de-vida-social que sos y en donde te muestran una foto en donde sale una flechita de un hombre pelado y vos tenés que poner (con letra CLARA, por favor, que son como cinco puntos) “López Rega”. Eso te tocó, pero también lo elegiste.

A partir de todo esto, nos pegamos un julepe padre, dejamos de passar, y sentimos en carne propia el fracaso de nuestros padres: cosas que hablás con tu analista si no tenés otros temas más quenchis y vas porque te hiciste dependiente del diván. Ahí, jodete por tarado.

No hace falta haber vivido en el 73 ni ESTAR en el 73 para juzgar lo que se hizo en el 73. Hay una explicación jurídica para eso, que tiene que ver con que (y acá puedo estar batiendo cualquiera) los tratados internacionales están, en la pirámide jurídica, a la misma altura que la constitución, y entonces los crímenes efectuados por organizaciones paramilitares afines política y económicamente con el Estado se consideran como de lesa humanidad, por lo que (y esta idea me parece muy muy muy hermosa) han sido efectuados contra la humanidad toda, desde tus tatarabuelos a tus bisnietos en caso de que los tengas, y entonces pueden juzgarse retroactivamente. O eso le entendí a mi abogada preferida en el happy hour. Pero más allá de eso, lo que experimentamos nosotros, estos cuerpos más o menos firmes que NO vivimos el gobierno de Isabelita, no tiene nada que ver con lo que se puede o no se puede joder con Perón. Hizo falta un Perón para que después apareciera un López Rega. Ok. Somos la consecuencia de Perón, de Napoleón, de Rómulo y de Remo. Hasta ahí cerramos. Pero cuando a un pibe lo marcan en el cuerpo y vos te asustás y dejás de hacer esa cosa insignificante, mínima, y hasta adolescente que es reclamar por un boleto estudiantil, que en realidad no es que lo necesitás porque de lo contrario no vas al colegio, sino que lo hacés por ese primer impulso de la Política que es pensar algo en función de un colectivo; cuando pasan todas esas cosas, es cuando la triple A sigue operando. Ahí es donde la inercia de “todos los gobiernos precisan muertos” se vuelve insostenible. Ahí es donde el perdón no se explica, ni desde lo racional, ni desde la fibra más íntima de lástima que te pueda despertar una pelotuda, una viejita que sí, podría ser tu abuela, pero que por acción u omisión permitió que circulara desde el estado la guita suficiente como para matar a 1500 tipos. Y acá lo que jurídicamente se me escapa de las manos, políticamente se me vuelve tangible. Con el discurso del Hombre de arriba, “el garante de toda responsabilidad sobre las acciones de Estado”, Florencia Polimeni argumentó súper académicamente por qué Ibarra se tenía que ir. No voy a comparar a Estela Martínez con Ibarra, más vale. Pero sí con Fiszbin: desde el momento en el que elegís asumir un cargo que te rebalsa por todos lados, sos moralmente culpable. Y ahí la pregunta se va acotando, se enfoca un poquito más: ¿por qué, después de 35 años, enjuiciar ahora a Estelita que no entiende nada, que nunca entendió nada, y que ni bien pudo se volvió al viejo mundo para vivir y dejar vivir? Porque cuando a un chico le marcan tres As en la espalda, a todos nos agarra miedo. El miedo, como el perdón, no se explica. Pero te tapa la boca.
Por eso.

advertencia

si me ven postear de manera compulsiva, no es por oficio de bloguera sino de escapista laboral.
atte.-
S. (Jefe de Comando de Niñas Exploradoras- división Cabashito)

sois la ocasión de lo mismo que culpáis

en un día de tanta tanta humedad como hoy me doy cuenta, pero de verdad siento, cómo el pelo se me va descontrolando. crece en direcciones que no tienen nombre: no es que solamente se infla. crece y yo pienso que cuando paso los hombres deben flashear que soy una medusa o una bruja y les da miedo y justo por eso les gusta y a mí más. sé fehacientemente que no es una cuestión de estética sino de significado, y lo sé justamente porque una amiga laboral cada vez que salimos juntas les dice "quieren ser esclavos" y ellos no contestan nada, como que lo saben con el cuerpo y cuando la desquiciada lo tira arriba de la mesa con tanta claridad, no saben qué hacer. y te juro que les ves la conmoción en el cuerpo, el chucho frío: "lo dijiste/lo tenías que decir". ahora que lo sé trato de mantenerlo escondido, ver cómo se va desplegando solo en la conversación: sonrío, hablo bajito y muevo un poco las manos. danza, lenguaje corporal. ante la idiotez, retruco con una pregunta y una sonrisa. beleza. porque el esfuerzo no tiene sentido, en la seducción la mujer está casi anulada: son ellos, solitos, quienes oscilan o bailan entre los polos de la dominación. disfrutan, sufren, disfrutan, se marean, agarran un hilo para seguirlo o tirar de él y después lo pierden, o lo dejan, o lo atan a algún poste que no existe: todo lo sólido se desvanece en el aire. por eso ahora me cuido las uñas y grito menos: no queda mucho más por hacer.

elecciones afectivas

ponéle que estudiás una carrera que te sirve para fundamentar, digamos, "científicamente", todos tus prejuicios. y ponéle que en plan de hacer carne con todo eso vacacionás, por decir algo azaroso, en el norte de un país que tiene todos los climas, todos los biomas, todas las expresiones políticas que puede dar el peronismo. ahora imagináte caminando ocho kilómetros siguiendo un río, ocho kilómetros cuesta arriba (y cómo cuesta cuando en capital fumás dos atados en un día normal) hasta un pueblo al que vos llegás pero no llega la luz, el gas, la internet, el diario, el teléfono, la señal del celular, los planes sociales, el progresismo. y junto con vos llega un chico y su amigo. y ahora imaginate que paran todos en la misma casa, vos, tu amiga entrañable, tu compañera de taller, su amiga entrañable, el chico (en adelante: Chico) y su amigo entrañable: comen juntos, juegan al tute juntos y esperan, juntos, que pare de llover para cruzar el río y conocer la banda, la otra parte del pueblo. y suponte que a la noche te ponés a hablar con Chico y te dice *me especializo en temas de género*; le preguntás si es feminista-te dice que sí- le preguntás si va para a humahuaca- te dice que sí- bajan a humahuaca- van a una bailanta-comparten cerveza- comparten el cuarto- comparten dudas sobre si el feminismo de la diferencia. le das tu teléfono y volvés al trabajo y a casa y al recorrido entre uno y la otra. a la semana te llaman y pensás que con un feminista no existe conflicto posible: dos jóvenes sensibles, defensores del Patrimonio Público. dos hijos de los noventa aprendieron que el Cambio arranca por casa. "no existe conflicto posible", decís. "no existe conflicto posible", confirmás. y en un post que no es este, en un post que de golpe, que depués de tanto tanto taaaaaaanto tiempo abarca mucho más que un cigarrillo o dos o tres, o medio kilo de helado, te das cuenta de que estás saludando con un beso a los tres de seguridad y a los 20 del piso de la subsec en donde no te llamás Sol, te llamás Chicadeprensa, pero justo hoy eso no te importa en lo más mínimo, porque lo único que te ocupa el cráneo analizado que te tocó en la repartija de cráneos, durante diez minutos enteros en los que fumás, te reís sola, fumás, te reís sola, es acordarte de la contraseña de tu computadora: hace tres meses que la escribís todos los días e iniciás sesión y nunca la cambiaste, pero hay otra clave que sí cambió. Key- words para el 2007: "Al horno y Sin Retorno": lo decís y nopo- dés- cre-er que algo así salga de tu boca. y sí, las cosas tienen movimiento.

default defoe

en naturaleza y cultura papá dice nos acostumbramos a las robinsonadas del siglo XIX porque la pluma ya sabía porque se lo esperaba que vos que sentado que vos como diciendo hay algo de viento y había y era cierto que ibas a decir militontos- mascotita revolucionaria evaluando qué a quién midiendo hasta dónde podía llegar yo llegaste lejos, profundo llegaste a ningún lado hay discursos que ganan discursos que pierden y afuera estamos nosotros afuera se puede fumar adentro está muy réquete oscuro o está re lleno de sol para la burguesía creer o no creer es una elección arreglada con uno mismo en una isla siempre nos quedamos solos o nos quedamos varios el problema de que todo sea una mentira es que te quedás sentado acompañado o no acompañado en una cama no hay salida posible del particular ya sé de nada sirve pero él era amigo del que se picaba que a su vez era amigo de spinetta la diferencia es que el amigo murió de súper joven y spinetta no y yo tampoco me quiero morir de vergüenza privada y/o ajena, o de tristeza que son las dos formas posibles de morirse o de querer hacer una convocatoria al cuerpo cada tanto se precisan dos es necesaria pero bajo qué costo ante qué beneficio uno quiere algo o no quiere o quiere salir a tomar aire a tomar cerveza o cosas recetadas para dormir tendría que pedirle a mi clínico sin decirle a mi analista pero sí narrando que qué va a pasar mientras yo tenga los ojos cerrados y no me entere, de qué, sol, de lo que hacen conmigo mientras duermo, tranquila, todos merecemos descansar, pero en la isla no hay ley o mi ley no es respondida por los animales aunque ni la isla ni su posibilidad, dice papá y yo lo escucho dice todos somos personas hay varones y ponéle que yo soy una mujer o una chica cada tanto me pinto las uñas y cada tanto me las despinto nada fuera de común nada fuera de lo maravilloso las uñitas pintadas pueden acariciar y rasguñar es lo mismo un juego mensúfamelomelo los guantes se me fueron al suelo y después los anteojos la gomita de pelo la pollera de modal la musculosa y así con todo: es lo que hay.

perturbada

llego y prendo un cigarrillo
prendo dos cigarrillos dejo uno
en la cocina en el living prendo el otro
pongo uno de Caetano lo saco y pongo uno
de zeppelin uno de nirvana huelo a espíritu adolescente
subo y bajo la escalera cuando la luz está apagada es menos
peligroso el círculo de las dádivas y retribuciones del amor que cuando
entra el sol por la ventana de un cuarto que no es el tuyo aunque el mate siempre
sea mate y el sol siempre sea sol hay algo en el mate y/o en el sol que perturba adentro
de los ojos.-

se te viene la noche, papi

Andá encarpetando el Foro y cajoneáte la revolución participativa.
Andá despegando los afiches y arrodillate.
Andá diciéndole a los difusorcitos que el contrato para el año que viene no va a poder ser y aprovechá para hacer caja en enero, porque acá (ahí) el que junta los puntitos, es El Señor.

seeeehhhh, aguaaante

el pibe, recortado, lo tenía que decir.

adentro de la cabeza suena

... no quisiera un fracaso en el sabio delito/que es recordar/hoy quisiera ser viejooo y muy saaabio y poderte decir/lo que hasta aquí no he podiiiidooo decirte/hablar como un áaarboll/con mi sombra haciaaaa tiiii ...

perros (re-re- in progress)

no soy un varón/ soy una chica entonces
los míos no ladran, sólo buscan
morder ver pasar
en la ruta el tren con el campo
de por medio y
entre
las luces de una ciudad que no sé
identificar, es un gusano

,el tren el tren el tren,

de lucecitas imantadas
joyas reales que son
tu obsequio, una hilación de palabras
parecen salidas del fondo
de un árbol de Verdad.

Mochilas

Cada movimiento que se hace
Es una mochila que se deja.
Jaime sin Tierra

¡Cuánto nos hacen doler en la espalda!
La mía es más grande que yo, lo dicen
Todos al vernos se sonríen
Se sonríen con nosotras estamos
Adaptadas ya al peso sobre la espalda,
Ya al paso, a la carga, ¡A la Carga!
De nuestras manos irradia la fuerza
De las cosas que tenemos en germen
Nos ayuda a clavar las estacas, tierra
Penetrada, los hombres se ríen
de lo pesado de las mochilas
porque ellos no

conocen las reglas del juego
al que jugamos las dueñas de los
Óvulos proteicos irradian fuerza
Por las manos, por la boca callamos.
Sólo la abrimos ante las estrellas
Fugaces, ayer vimos cinco
¿Qué son cinco estrellas fugaces
en el viaje de dos chicas, mujeres
en cofradía? Cinco estrellas fugaces
en cinco días: es una señal.
Elegimos atenderla y dejamos
el protector solar: es hora
de que los rayos UB nos toquen
Los poros, los ojos nos cieguen

Nos peguen para nuestro bien
O para nuestro mal.

hola, amiguitxs!

estoy devuelta y revuelta. pero olímpica.

cafayate

concluimos que Trosko nos bienquiere
lo ha demostrado en su afición
(una bulería un gesto simple)
de guardar nuestra carpa tan extensa
en su diminuto envase industrial
y la cuestión pasa por VERLO, parece
como si mirara el horizonte
todo el día, toda la vida lo miro y espero
que saque un habano pero no, no
lo saca, se queda quieto, a lo sumo
saca un cigarrillo aunque que se le nota
que no es normal: usa camisa
en el camping, los chicos del Colegio
son así. En la noche de año nuevo
casi muere: tenía colgada
del cuello por un cordón la botella
de jack daniel´s que perdía su peso
al correr las horas alrededor suyo
la revolución es fiesta de las fiestas.

Amaicha del Valle (in progress)

Con G. sentadas y a la espera (siempre)
del kilo de lomo para año nuevo
el hombre de la carne dijo a las 5
pero acá tranquila, dice G
los tiempos son distintos
con el sol de las cinco y media
se aceca una pareja: ella
vicera amarilla flúo nos dice
detrás de los lentes de sol,
belleza argentina. Él, de remera
que reza Australia acota parecen
europeas. Ella es ecuatoriana
él, polaco me agarran el brazo
y lo comparan con el de Ecuador
brazo de española, cara de francesa
dice él, como la chica de Isla
de Pascua. Llevan un tetra en la mano
y entran a la despensa por uno en botella
para después partir pidiendo disculpas
a Cafayate se dirigen
rumbo al norte fermenta el vino
y el turismo sexual.