Hugo, poné cuarta y pasá

El lunes a la marcha de los derechos humanos, esa cosa ridícula del tanque de libros y la murga de Roy y la conciencia intranquila por ir a la marcha de la buena conciencia.
¿Qué demandas democráticas articula Juicio y Castigo? Dos demandas: Juicio y Castigo. En los noventa, en cambio...

El martes, no: nada de preguntarse qué hago acá, qué significa ese tanque de libros (¡por dios!, ¡¿es para los turistas, tarado?!) , sino la certeza física de encontrarme varada en Viamonte y Callao, por culpa de una marcha de autos, literal, arriba del 29 que me llevaba a Barracas. Qué sale de la junta entre una progre de Caballito y un pejota de Barracas, je ne sais pas, pero no es eso lo que más me interesa del martes. Llegué a destino, decía, me golpeé la cabeza contra una estufa, me hice un chichón, me senté a comer pizza, puse TN y... Pérsico demonizando la sojización del campo y llamando a no sé quién a que volviera a plantar duraznos, “yo se los compre, eran muy buenos”, y diciéndole a una indignada Mónica Gutiérrez ¿ pero usted no se da cuenta de que la primera que salió a cacerolear fue la Pando? y después, el contrataque telefónico de Elisa Carrió, "estamos pariendo una República..."

Ahí me cebé.

Llamamos a los amigos y partimos para la plaza espontáneamente (¿ven lo fácil que es ser Clarín?) a bancar la política económica de impuesto a las exportaciones encarada por un gobierno (bueno, permítanme hablar de uno) que sacó a la mayor parte de los productores del endeudamiento provocado por la convertibilidad y los puso a producir. Y tipo 12, en Diagonal Norte y ...¿Alsina es?, ya estábamos todos juntos, Dani, Puerti, Bandi y yo.

Algunas observaciones sobre la marcha:

1) Los medios le dicen “aparato” a cualquier cosa. Por favor, en honor a los verdaderos aparatos y a todo el esfuerzo físico económico político y mental que insumen, no lo hagan más. Yo conté menos de diez militantes del Movimiento Evita, los de la Jotapé se convocaban por celu, tipo: “cheeee, estos hijos de puta en la plaza, viejo, no puede ser, estoy re caliente”, y los de D´Elía, se sabe, podrían haber sido muchos más.

2) Y vinculado al punto anterior: la diferencia entre saber por qué se marcha y ofenderse (raigambre machista de por medio) con un discurso que demuestra, finalmente y después de mucho tiempo, que si un pueblo te elige para gobernar, tenés legitimidad para operar sobre los intereses privados cuando estos van en contra del bienestar de la mayoría.

3) Muchos de los de la plaza del sí estaban a la espera, desde hacía ya tiempo, de un discurso partisano. Atenuado, tibio, pero partisano al fin: uno que se sabe a sí mismo en perspectiva, que trastoca los valores existentes y busca una explicación desde el cuerpo. Esos, y claro que los había, eran los que se abrazaron y lloraron cuando sacaron a los rugbiers o bueh, a los que quedaban, de la plaza. Y les juro que había que estar ahí: primero, en la corrida a la pirámide por Avenida de Mayo “para recuperar la plaza, compañeros”, y después , una vez en el centro “no, no, no nos quedemos en la plaza, vamos a la esquina así no vuelven a pasar”.

Y algunas conclusiones sobre lo anterior:

1) De verdad, ¿por qué es mejor no estar organizado?, ¿Alguien me podría decir si eso tuvo raigambre en el último gobierno militar o en la crisis del 2002? De verdad, no me acuerdo: en el 97, ponele, ¿estaba mal ir a la Plaza en micro?

2) Dos conclusiones: Primero, papis y mamis, eduquen rápido a esas chicas de Belgrano que divagaban en vivo sobre el campo que nos da leche, carne, vaquitas.... la institución matrimonial está en crisis, de verdad, y en la población urbana, además, los salarios de los varones y las mujeres están cada vez más equiparados, lo cual resta chances de acceder a “la manutención”, y desde el 2002 a esta parte se incrementó notablemente la proporción de madres principales preceptoras de hogar, lo cual afirma la tendencia de la que hablamos ahí arriba. A esto sumemos que no hay suficientes polistas para todas esas cacerolas, con lo cual (ley de oferta y demanda, you should know) las nenas se deprecian y ya no alcanza sólo con el capital estético: hay que saber mantener una conversación, bailar, cantar, no sé, algo que incremente el capital intelectual de estas potras y las vuelva competitivas en ese mercado matrimonial.

Segundo, y ahora hablando en serio, este conflicto trae aparejada una cosa bastante novedosa para los útimos 30 años, que es que más allá de todo lo regresivo de este gobierno, las cosas ya no pasan de manera “natural”, sino que hay política: eso es bueno porque quiere decir que los que no tenemos grandes propiedades, ni somos empresarios, ni tenemos capital financiero ni capital de ningún tipo salvo nuestra fuerza de trabajo, también tenemos aire para elegir qué queremos para nosotros y nuestro país. Hace diez años, a nadie se le iba a ocurrir que los sectores concentrados podían llegar a tener intereses opuestos a los del Estado, ni siquiera coyunturalmente, porque todo estaba aceitado para que el 1% de la sociedad simplemente hiciera caja sin que nadie tuviese que asumir ningún tipo de compromiso. Ahora, y dejando un segundo nada más de lado la diferenciación entre pequeños y grandes productores, nos damos cuenta de que existe todo un aparato legal e institucional que nos protege. Eso es lo que le da sentido a muchas cosas, como por ejemplo al Estado o a ir a votar, afiliarse a un partido o a un gremio y generar, en el proceso de organización, lazos mucho más duraderos que los que se dan cuando nos cruzamos una vez en un cacerolazo. Lazos que nos protegen, nos comprometen y hacen nuestra vida mejor, no peor.
Libertad positiva.

2) Lo malo es que los que estamos a la espera del discurso partisano somos siempre los mismos. Entre “La Gente” y “el Aparato”, además de mediar un prejuicio clasista, y hasta diría racial, media un debate entre la política como el juego de las corporaciones, o para decirlo mejor, de los colectivos organizados, y la política de la opinión pública, que por existir como debate, lo que deja en claro es que no hay Un Solo Mundo Libre en donde no hay enemigos.

Obvio que instigar a la violencia está mal, y obvio que D`Elía no es un goleador eficiente y que cooperaría mucho más si se callara la boca. Obvio que reactivar dicotomías viejas implica hacerse el boludo (o la boluda, Cris) con la agenda actual. Obvio que el IVA es un impuesto regresivo y obvio que no se dio a fondo la discusión sobre el impuesto a las ganancias. Obvio que hay 40% de empleo en negro y eso se traduce en un montón de gente que no puede pelear con el que lo contrata absolutamente nada, y esa es la discusión más grossa sobre la distribución de la riqueza. Obvio que el chabón que participa de un pool de siembra no es el más malo de todos, y obvio que la Federación Agraria no es golpista como le cantaron el martes a la noche los que lloraban del lado de la jotapé.

Lo que no es obvio es que por una vez todos estemos discutiendo qué tenemos que hacer con nuestra plata, lo cual puede llevar a que tarde o temprano todos digamos “ah, pero por qué las retenciones no están coparticipadas si la constitución dice que nuestro gobierno es federal”. Ya sé, no vivo en una botella de coca light y son muchas más las chances de que eso no pase, pero al menos ahora existen esas chances. No es poco.

Entonces, en resumen, no cebarse en la confrontación y usar categorías nuevas, siendo honesto con las cuestiones que dividen (para que no seamos siempre los mismos que quieren el discurso partisano), pero sí trazar la línea entre “ellos” y “nosotros”.

Un consejo que MEC resumió a la perfección, que todo el mundo está dando, y con el que coincido, es tirarle una punta a los pequeños productores (que, no nos hagamos los boludos, en su mayoría son millonarios gracias a la apreciación del valor de la tierra, no es que se van a morir de hambre) para sentarse a negociar. Pero si esto no sucede, y reitero, espero que sí, los porteños van a notar que no son lo mismo que “El Campo”, y que “El Campo” está dispuesto a no pasar alimentos a todos los que hacemos el esfuerzo de vivir en una economía devaluada para que ellos puedan exportar. “El Campo”, si pudiera, nos vendería la leche en euros. Y la Federación Agraria va a tener que reconocer que esta vez jugó para el lado equivocado, que por algo la CTA se pasó de bando, y que los favores de los "pobres" a menudo no se pagan, porque la carne de cañón vale mucho menos que la de exportación.

estudio sociología pero no me gusta la gente

Ayer cené con mi amiga M. y mi amigo ocasional S. S. vino al mismo colegio que yo, pero es unos años más grandes. M. tiene un chico nuevo. Si el chico se acuesta en el suelo su living, cuenta M., ocupa la mitad del espacio, y por lo tanto si una persona quisiera pasar de la puerta al balcón, debería hacerlo pisando el sofá, ya que la otra mitad del espacio libre está ocupada por una mesa. Mide como dos metros por ochenta centímetros de acho, y si la agarra del brazo a M., puede amoretonarla al instante. Es como el Joven Manos de Tijeras en la escena en la que no puede abrazar a Winona Ryder. Le pregunto: ¿es macizo?, me responde que sí. ¿Pero cuán macizo? Quiero decir: si se apoyara sobre esta pared y comenzara a golpear rítmicamente la cola y la espalda contra la misma, ¿le sacaría sonidos?, ¿la haría vibrar? Exactamente, me contesta M.
Volvieron juntos de un asado en colectivo y él se bajó muchas paradas después, a propósito, así que M. lo invitó a su casa y ... “Es re bailarín, me encanta eso”, dice M., y yo me imagino a King Kong con el pelo de Valderrama bailando todo el tiempo con las manos arriba de un lado para el otro una canción del Síbolo y diciendo “hola hola hola hola hooooooolaaa hoollaaaaa”. Les cuento esta imagen y S. la comparte. Nos reímos los tres.

Después de bastante vino, M. me pasó información altamente confidencial sobre cierta persona que sin querer interviene sobre la vida de otra persona que S. conoce, entonces S. dijo “preferiría no haberme enterado” , pero bueno, ese es el costo de las verdadecitas que los chismes aportan. Escuchamos Cat Power y en la terraza que hay a veinticinco metros en horizontal y 20 en vertical de la de M., estaban en una despedida de solteros (o pre- despedida de solteros, porque cantaban una canción que decía “borón-bombón/ la despedida/ la hacmos hoy”). Podían ser rugbiers, porque saltaban saltaban y se abrazaban todo el tiempo, pero uno de ellos tenía el buzo de Ferro de fútbol, así que no.

A eso de las tres o dos y media caímos - responsabilidad de Marina, not mine- en una fiesta de Los Irrompibles en un local del PS, porque ellos ya no tienen local, y nos encontramos con un joven narrador que me trató malísimamenete mal sin ninguna razón aparente, aunque sospecho que si la música hubiese sido mejor y más variada que una seguidilla eterna de ritmos americanistas, el chico hubiese guardado silencio y no hubiese habido ningún altercado en el que me dijeran vieja y aburrida.

A las cuatro decidimos irnos y al barder-blogger en cuestión no lo saludé.

alejandro berón diaz es un poeta o es una droga?

Amor a mandarinas frescas
amor a lluvia nueva
amor a peligro en el aire
hay amor a muerto
hay mucho amor a pis

Que de la mano/ de Bruno Longo...

de: Alina xxxxxxxxx
08-mar (3 días antes)
para: mí@gmail.com
asunto: bruno longo

Hola, encontraste a Bruno? (Longo, peluquero)Yo le perdi el rastro en septiembre de 2006, ultima vez q lo contacte, si tenes el tel o cualquier dato para que me atienda, porfa lo estoy buscando!
gracias

de: sol prieto
10-mar (1 día antes)
para: Alina xxxxxxx
asunto: Re: bruno longo

HOla, qué tal. Bruno se fue a vivir a Usuahia, así que lo que puedo hacer es recomendarte algún otro peluquero (una vez que lo encuentre, claro).
Bueno, perdón por la noticia
besos,
s.

de: Alina xxxxxxxxx
08-mar (3 días antes)
para: mí@gmail.com
asunto: RE: RE: bruno longo

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

si que es una noticia malisima
tremendamente mala!

Fue mi peluquero de toda la vida... luego yo me fui a vivir a España, pero en cada viaje a Bs As lo tenia a mi disposicion y ahora voy por unas bodas y .. sin bruno .. no volvera a ser mi pelo lo mismo... ojala el pudiese enterarse de las cosas q decimos de el...
En fin... si tienes a alguien q te guste mucho como te peina, me lo dices por favor!!!!!
Yo consultaré con mis peluqueros en Madrid (que son argentinos a ver que me dicen)
Muchas gracias por tu pronta respuesta.

todos queremos a la Chilin

Durante el mandato de Aníbal Ibarra se inició una experiencia piloto que produjo cambios valorados incluso por dirigentes no ibarristas. Como Macri intenta hacer ahora con el censo, aquel intento de cambio debió contar con el respaldo decisivo del sindicato municipal. Como secretaria de Hacienda, Marta Albamonte impulsó una nueva carrera administrativa. Al comienzo no podía seducir con la idea ni siquiera a su propio marido, Raúl Fernández, entonces jefe de Gabinete.

Sentado junto a su esposa en la charla con este diario, el ahora legislador Fernández admite: “Nosotros gobernábamos con la mirada puesta en el día a día y lo de Marta nos parecía secundario, cuando en realidad era estructural”. Tanto Fernández como Ibarra subestimaban la iniciativa hasta que Albamonte obtuvo el respaldo de los caciques sindicales Amadeo Genta y Patricio Datarmine. Ahí sí comenzaron a mirar la idea con simpatía.

el amor de los adultos consiste en ir todo el tiempo en contra del ego de una

Otra vez soy nueva en esto de… En la playa, cuando el mar está como amasado, sin olas que asusten a las mamás mientras los nenes juegan a tirar una pelota para después ir a buscarla a nado como los cachorros, cuando la arena es de dos cuadras entre los médanos y el agua, te sentás a mirar las plantas verdes como ramas de pino en las montañas de arena. Hasta donde yo veo, todo está en su lugar. Todos se sientan mirando al mar, pero vos sos al revés: mirás la arena y pensás en grúas, albañiles, martilleros y actuarios que transformen ese cúmulo de ramas en un espacio confortable.

El domingo leíamos juntos el cash y hablábamos del 31% de jóvenes desocupadas, cifra que no incluye a las recientes parturientas que precisan el trabajo pero no consiguen un jardín maternal ni tienen una mamá cesante que cuide a sus bebés de onda y con amor. También hablamos de lo de las mujeres que llegan a jefas de departamento pero no a CEO. Yo hablé sobre la licencia obligatoria por paternidad y vos dijiste “es difícil de aplicar porque ninguna de las dos partes va a estar interesada”, pero en el momento no me di cuenta. Dicen: “hay que querer más allá de todo lo demás”, pero vos hablás de “partes interesadas” como si yo fuese tu amigo y pensás en todas esas grúas mientras mirás la arena. Estoy segura.

Hoy estuve pensando (mis tiempos corren lento: rumiar rumiar digerir rumiar decantar) que cualquier organismo internacional estaría dispuesto a financiar la auditoría de la licencia por paternidad y que cualquier consultora tiene la capacidad operativa para hacerlo, al menos en los centros urbanos, para empezar. O sea que si decís "tal cosa no se puede" es porque esa cosa no te gusta, y si decís "a las partes no les interesa" es porque no te interesa.

Y sin embargo hay una cosa que sí sé: aunque vos mires los médanos y yo el horizonte (o bueno, es un decir), estamos sentados en la misma esterilla. Y cuando el viento es fuerte, nos ponemos buzos con capucha y nos tapamos los ojos con las manos si hace falta. Permanecer quietos y juntos: cuidarnos de la arena y el miedo.

me reunía todas las semanas con los representantes principales de los estudiantes universitarios, en la biblioteca de la amplia casa de Kohly, donde se albergaban. Hoy todo el país es una inmensa universidad.

las andanzas de mi amiga Mecano

mecano dice:
estabamos en adrogue
mecano dice:
en un bar con bosque
mecano dice:
chapando en el auto de su padre
mecano dice:
bien menemista todo
mecano dice:
y de pronto
mecano dice:
dice: "bueno, y si vamos a algun lado?"
mecano dice:
y yo digo, "bueno"
mecano dice:
pero el dice "pero yo nunca fui a un telo, vos?"
mecano dice:
y yo digo: "yo tampoco" /el se rie
y yo aclaro: bueno, no por zona sur"

algún día todas somos benjamín

Me preguntó “estás bien?” y fue casi tierno, pero seguía no gustándome. Menos me gusto cuando dijo “me voy a dormir a mi casa” Volvió lo mismo varias veces más porque era lo que la noche daba.

buenas tardes

Muchas veces en la vida hay que ser una chica esperando que la llamen al celular no es difícil pero hay que hacerlo es una forma de poner el cuerpo que no tiende a ser venerada en general ni por la sociedad de consumo ni por la clase política ni tampoco por los catedráticos ellos te pueden ver pasar y si no son demasiado creídos te dan un beso y te preguntan ¿todo bien? y uno les contesta que sí porque es un gesto de civilidad no es que realmente les importe cómo nos va pero ese gesto sólo está re bien que exista y entonces decimos “estoy bien, vos” y ellos tienden a estar bien es lo cierto es una obligación estar bien pero mal pago si se está bien pago no se debe estar bien pero si se está mal pago hay que ser un ejemplo de individuo como toda esa gente que se va al sur para hacer patria y después capaz que le toca ser presidente o presidenta de todos los argentinos y aplaudir en la fiesta de reyes a los tres cadetes de la escuela militar que les pusieron una barba falsa una túnica en la cabeza y que saludan a los chicos y les arrojan caramelos hoy por ejemplo uno de ellos bajó del avión y tomó la palabra dijo “alí-babá, babá- babá” y con mi mamá nos reímos y tuvimos una breve discusión sobre si había estado bien o mal el no haberme mentido nunca en relación a los reyes y a Papá Noel me dijo que yo una vez le había enrostrado la decisión pero a mí no sé, no recuerdo, no me parecía le dije que en verdad estaba bien pero todo muy progre acá, llegás a terapia a los 15 y la analista te dice por qué estás acá? y vos no sé, no sé, qué se yo por qué estoy acá! el chico que me llama es mi amigo del colegio lo conocí por otro amigo del colegio que se llevaba mal con mi ex novio a quien saludamos por ser lector de este blog.

Quisiera contarles todo sobre él: hace cosas realmente maravillosas como ir a la marcha de los municipales sin ser municipal ni estatal ni nada en relación de dependencia sólo para oírlo hablar a moyano o cosas más sutiles pero súper particulares como que se sopla el flequillo para el costado con total impunidad sin miedo de que nadie piense este pibe es re bala o es re abogado o es re cancherito. Es un pibe re cacherito con conciencia de que lo es y además hizo la primaria en colegio católico –salesiano deberíamos aclarar- y seguiría siendo católico si el tema de ir a misa no le robara toooooooda una hora a la semana. En serio. Además cuando bailamos muchos amigos hacen una ronda alrededor porque no pueden creer tanta sincronización por parte de dos personas como nosotros o bien porque no pueden creer tanta (tanta!) sincronización en general. Su auto tiene los vidrios polarizados y no me lo dice pero yo creo que debe ser porque algún día espera ser muy famoso. Nunca lo vi jugando a las cartas pero es obvio que es de los que parece que juegan bien pero en verdad juegan mal pero como todos les temen mucho porque parece que juegan bien, ganan. Al día de la fecha no aparenta ser padre biológico ni moral de nadie y además juega a la pelota en la parte de adelante (lo que sea que eso implique). Otra cosa fantástica es toda la serie de apodos que fue construyendo para los chicos que me conoce y la forma en la que omite su conocimiento en relación a los que no conoce pero de los cuales le hablé cuando éramos amigos. Una vez sola vez no lo omitió y fue cuando yo le dije un piropo que un chico me había dicho a mí hacía unos meses pero olvidé que se lo había contado. Me dijo “eh, planta de reciclaje te dicen a vos” y yo me reí aunque se lo negué. Tiene una gran capacidad para decir cosas que dispersan situaciones que podrían ser tensas si estuvieran en manos de otras personas.

En su cumpleaños hace unos meses bailamos la de porque te amo estoy aquí porque a tu lado me siento feliz como nunca antes con otra mujer me he sentido y medio que me trató de apoyar pero en esa época éramos amigos y como que no, no, no daba pero fue divertido igual.

Una intimidad es que apoya ciegamente el sistema de sindicato único y otra intimidad es que una vez vacacionó con sus amigos de la primaria salesiana (alguien puede creer esto último?!). Es decisionista y nuestro primer beso fue en el microcentro. Después de ese beso me estaba acompañando a tomar un taxi y me dio otro beso y en ese momento pasó un camión de flete a más velocidad que a la que debería ir un camión de flete y el que estaba en el asiento del acompañante dijo ¡que viva el amor carajo! y yo me sonrojé.

Una vez hice lo que me contó maría esperanza en un comentario que hacen los rugbiers: le pedí aprobación a una amiga y me la dio, me dijo capaz es medio pragmático pero todo bien, a vos te haría falta algo de eso. Mi amiga no es que no me quiere, es que puede ser brutalmente sincera a veces y además ahora está todo el tema de que en 3 meses va a ser mamá lo cual influye sobre ella incrementando esta tendencia.

Fui el viernes a la marcha y hasta me plegué al paro, hace un par de semanas empecé a incursionar la militancia gremial (una rama desconocida para muchos jóvenes universitarios y para mucha gente en general), fui despedida y reincorporada y al día siguiente un amigo se quebró el brazo sin tener obra social. Estuve leyendo bastante acerca de las obras sociales y los modelos existentes (a nivel mundial) de inclusión social y ya tengo una posición tomada en relación a todo eso pero ya me estoy extendiendo bastante y además tengo otra cosa que hacer. Mañana, pasado, seguiré informando.

Besos y feliz 2008, aunque esto último lo dudo bastante porque este país no merece a nadie de los que viven en él.

otra vez otra vez otra vez me robaron la billetera

el viaje que nos salvaba puede que no se cumpla porque el pasaporte, y el eterrrrrno retorrrrno a la persecusión de los vencidos (me asignaron tareas que hasta un monito, en serio, y me negaron las vacaciones, y me preguntaron 5 veces (cin-co-ve-ces!) en un día (en UN SOLO DÍA, de verdad) si NO soy economista), y ayer el colorado pidiendo que volvamos a ese primer día en el que decidimos militar.
acabo de lagrimear con el mail de feliz año nuevo de schuster, señal inequívoca de que las cosas EFECTIVAMENTE, POSITIVAMENTE, EMPÍRICAMENTE no andan bien.

ah, ah, ah... pero metimos una consejera superior y además (esta vez sí) tenemos resguardo individual. sí, estamos hablando de un chico. qué, qué tiene. qué, está mal?. uh, buen, sabés qué? matate.

me suena un griíiiito aquí en el costao

nada de enpaztillada y dormida, loco, esta navidad me pegó más con fidel castro en versión pop, palmeras, acordeón, muchos culos, y maripositas que vuelan de lao´.

en la punta de la palabra está la palabra. quiero usar la palabra "matriz diversificada" y no se dónde ni cuándo

a) frente a los 15 minutos de Mauricio Ni-tu-mamá-te-fue-a-ver-asumir Macri, 7 minutos hablando de “veredas” (porque la ciudad te da ese margen de discusión política, tópicos como “veredas” y “basura”) y 7 minutos hablando de que los llamados a licitación y los seguimientos se van a poder hacer por Internet para que accedan todos los vecinos y vecinas (“Internet está ahí”), hoy le dedicaste exactamente el mismo tiempo (en quince minutos se pueden guardar muchas cosas) a reivindicar la política, la acción como acción política y no como algo que está al costado. eso divide. lo que divide, suma.

b) aguante citar a Solano López.
la necesidad de pensar que el verdadero discurso fue ayer y no hoy, el verdadero discurso fue “hace treinta años yo volanteaba esto, hace diez años nadie se imaginaba esto”.

pero también que sea técnico, durito, que sea “venezuela cerrando la ecuación energética de los países latinoamericanos”.

c) “separar la paja del trigo”: cuando lo escucha esta chica con Fe, piensa “paredón – paredón”. La chica de Las Afueras (esa voz que resiste cuando la hunden bajo el agua), lee Reconciliación.

todas mis lecturas teñidas por la necesidad de amor, de política.

d) a Ginés lo queríamos adentro, a la iglesia la queríamos afuera, en las piedras, en los arbolitos, en los arrollitos, con Bambi, con blancanieves y jesús .

el clientelismo de la iglesia (tres veces la mencionaste y entonces el gallo cantó) no se nota, no aparece como tal. no se cuentan las sucursales, los años, no se le estudia la orgánica, los punteros llevan el cuello cerrado, los punteros andan con pollerita. en el 2002, cuando se negociaron los planes jefxs, cuando el Partido estaba quebrado en dos, cuando el Grupo Calafate sonaba a agencia de turismo, cuando los partidos acababan de quebrar, había dos instituciones de la sociedad civil (no empresariales, no gremiales) en la mesa de diálogo: una, los piqueteros; la otra, Caritas.

alguien está pensando, si no en una construcción política a futuro, en el Plan B. alguien tiene en cuenta que las papas, cuando les sube mucho el precio, pueden llegar a quemar.

e) pensás que la deserción escolar se soluciona desde la escuela. pensás que el problema pasa por el eje inclusión/ exclusión. pensás que la redistribución del ingreso es una política social. pensás que el pacto social es más que un paquete de convenios salariales.

No pensás en los que murieron.

f) atrás de las 5, 6 menciones al origen plebeyo, atrás más atrás de la evocación a la movilidad social ascendente, ese Mito que nos mantiene perseverantes, sonrientes, cumbieros, en carreras poco competitivas, justo ahí se encuentra la mejor parte del resentimiento. ahí está el fondo de la política. queremos un poco más de eso, queremos que nos señales a los más malos con el dedo y a donde tú digas, cuando tú lo determines, allí estaremos.

el enemigo. Es allí a donde voy.

otro sueño feminista

voy a un lugar parecido al campo de deportes del Cole porque un chico me invitó a una reunión amistosa. llego y lo que hay es un montón de varones corriendo alrededor de la cancha de fútbol. yo me pongo a correr pero soy de los últimos en llegar al arco con asientito de tronco de árbol porque con extrapless y pollera por las rodillas y zapatitos rojos no es fácil la cosa. me acerco a un amigo y saco una cámara de fotos o una carpeta de la cartera y le digo "acá tenés". me dice "grassssia, vieja".

¿Dónde se encuentra ahora el bosque en el que el ser humano pueda probar que es posible vivir en libertad fuera de las formas congeladas de la sociedad? Debo responder: en ninguna parte.

Una carta de despedida hecha pedazos

Me preguntan por qué. Les voy a contestar. Porque estoy cansado de vivir. Cansado de vivir en este mundo de pequeños perros, de pequeños sentimientos, de pequeñas satisfacciones. Se debe estar contento, pero yo no quiero estarlo. No quiero estar satisfecho como un perrito. No hay nada tan repugnante como cuando los perros regresan a casa después de haber vivido sus perrunas aventuras. Yo he sido un perro grande. Pero ni siquiera uno de los grandes quiero ser, aunque siempre es mejor que ser un perrito insignificante. No hay otra opción que ser un perro grande o un perro pequeño.
He sido un perro grande porque los engañé a todos ustedes. También he sido un perro pequeño puesto que en parte me he engañado a mí mismo. en el pequeño mundo de los perros todos nos engañamos a nosotros mismos. En el pequeño mundo de los perros todos soñamos en aventuras perrunas. Pero ante la más grande de las aventuras nos acobardamos. Tenemos miedo, pánico, de vivir puros, que es la única aventura que merece emprenderse. En el pequeño mundo de los perros la indecencia es peor que inmoral. En él no se sabe que sólo existe una cosa inmoral: pretender hacer daño a los demás con plena conciencia de lo que se va a hacer. En el pequeño mundo de los perros, la pasiva maldad es más activa que la bondad.
En el pequeño mundo de los perros todos somos jugadores tramposos. En el pequeño mundo de los perros hacemos las cosas sólo porque sí. Por hacer algo alimentamos a los perros con trocitos de nuestros sentimientos. Por decir algo decimos amar a cada perrito pequeño que vemos. Por eso nadie puede amar de verdad en el pequeño mundo de los perros. Por eso no hay nada de verdad en el pequeño mundo de los perros. Ni siquiera la falsedad. En el pequeño mundo de los perros incluso los jugadores tramposos hacen trampa al hacer sus trampas. En el pequeño mundo de los perros no se necesita creer a nadie. Por eso nunca se tiene a nadie. Si tenemos a alguien lo tenemos porque sí, porque en el pequeño mundo de los perros todo lo que ocurre es así.
En el pequeño mundo de los perros los perros viejos no tienen nada que decir a los perros jóvenes. Si tuvieran algo que decir tampoco se atreverían a decirlo, pues en el pequeño mundo de los perros nadie está seguro, ni cree en lo que él mismo dice. Ni siquiera la mentira es auténtica mentira. En el pequeño mundo de los perros mienten las verdades y dicen verdades las mentiras. Por eso todo es igualmente cierto e igualmente falso. Por eso creeríamos ambas cosas si en el pequeño mundo de los perros hubiera algo en lo que nos atreviésemos a creer.
En el pequeño mundo de los perros nadie es feliz, pero tampoco nadie es desgraciado. La forma más común de felicidad es la indiferencia. Los sentimientos más generalizados son ridículos. Los pensamientos todavía lo son mucho más. En el pequeño mundo de los perros no se llega a comprender nunca que lo que hace que la situación de los perros sea insoportable, es que el discernimiento de éstos puede analizarla.
En el pequeño mundo de los perros todo el mundo podría vivir como quisiera si por lo menos supiera lo que quiere. En el pequeño mundo de los perros nadie se atreve a hacer caso de lo que se cree que se quiere porque dentro de cada uno hay un falso traidor. Sólo hay una cosa que se quiera de veras. Y es transformarse en otro. Cuando uno se ha transformado en ese otro, en seguida se quiere transformar en otro. En el pequeño mundo de los perros todo cambia. Incluso las piedras. Sobre las piedras de la honradez se ponen las de la deshonra. Incluso las máscaras cambian de máscara. A cambiar de máscara le llaman desenmascararse. Uno se avergüenza de vivir en el pequeño mundo de los perros. Si no se avergonzara también de morir, muchos lo harían. Incluso avergonzarse resulta vergonzoso en el pequeño mundo de los perros.
La única esperanza que les queda a los que se aburren en el pequeño mundo de los perros, es llegar a ser perros grandes. La única ventaja que tiene ser un perro grande en el pequeño mundo de los perros, es que no le da a uno vergüenza morir. Pero lo que no se puede evitar es avergonzarse de vivir, sobre todo si se es un perro grande.

(de Stig Dagerman, en Niño quemado, 1948)

blogggggggg

Onda: NO, tarado, la palabra “intelectual” no está mal, lo que para vos está mal cuando uno dice “intelectual” es la imagen de un chaboncito aburridísimo con polera y joroba que se asocia a los intelectuales críticos, porque hace muuuucho tiempo hubo una tooooooda discusión sobre si los intelectuales debían ser críticos u orgánicos, que después se diluyó en otra discusión sobre si había que hacer o no esa distinción, que es lo que siempre pasa con todas las discusiones del mundo, y de todos modos Kasparov no es un ejemplo ni de una cosa ni de la otra porque juega al ajedrez, que es algo así como jugar al rugby pero sin la carga emotiva y ganado muchas menos minitas. Ahora: cuando la figura de Kasparov es exaltada como un ejemplo de compromiso por el tato Pavlovsky, un viejo dilettante cuyo curioso aporte a la historia de este país fue el psicodrama, un gordo jipi atontado por el humo de los sahumerios Reina de la Noche, un psicoterapeuta, autor, director y actor teatral que nunca, nunca por favor tato nunca, se corrió de lo que había que hacer ni de lo que había que decir, uno de esos que siempre están en donde tienen que estar, cuando la figura de Kasparov es exaltada como un ejemplo de compromiso por el tato Pavlovsky y VOS me reenviás la nota y metés en el mail cosas como “gente de tu calaña” no se qué, en esos momentos, loco, no pienso en suicidarme, pienso más bien que todxs lxs buenxs viviríamos mucho mejor en un planeta apartado, bien lejos de los nazis bienpensantes como vos, y si digo estas cosas no es porque sí, uno no se enoja de esta manera por cualquier motivo y menos por este motivo específico, sería algo tan tarado, ¡tara-do!, una nota aburrida y mal escrita de pavlovsky sobre kasparov, no es justamente algo “dañino”, no es Violencia pero de golpe se vuelve terrible, no terrible como una violación múltiple sino terrible como cuando de golpe tu mamá dice algo raro y mira para el costadito, no te querés matar pero en ese momento pasa algo, entendés, porque anoche soñé que estaba en un camping rodeada de personas que valen la pena que en realidad era como un campo de concentración medio mezcla con Lost y yo con el encendedor quemaba una polea para que se cayera una persiana de hierro que estaba baja pero que si quemabas la polea, caía y quedaba en el suelo y uno podía salir por arriba, entonces había como 30 segundos de deliberación sobre quién iba a salir primero para ver qué pasaba con la vigilancia y a mí me parecía que todos pensaban que era responsabilidad mía porque se ve que había recibido favores de toda esa gente buenísima y yo nunca había hecho nada para retribuírselos y salía corriendo por unos pastizales larguísimos hasta llegar al jardín de casa, saludaba a Gato y entendía que tenía que ser como él, flexible y silenciosa, y me escapaba por la ventanita del baño de servicio al garage , y me trataba de esconder abajo del auto como hace Gato pero como las ruedas estaban muy bajas lo tenía que levantar y después meterme abajo y ahí llegaban como 4 o 5 malos que me estaban buscando pero dos o 3 eran re perejiles y ni me reconocían y los otros dos, que sí sabían, me hacían el aguante no sé por qué, y cuando llegaba una jefa de todos que era igual a una piba que yo conozco los flacos me encubrían y yo zafaba pero sabía que iban a volver y ahí me acordaba de que antes de irme quería saludar a mi mamá porque todo era un apocalipsis, entendés, no había paredes casi en ningún lado y yo por eso salía del camping de concentración y llegaba al jardín de mi casa, y había autos dados vuelta por todos lados y perros con las cuatro patas para arriba y toda la onda, y entonces subía hasta el cuarto de mi vieja y ella me decía quedate mirando lost, ya fue, no pasa nada, y yo me tiraba por el balcón pero ya había aprendido de Gato a caer bien, no me rompía nada, y me ponía a correr y llegaba a un bar parecido a uno de Purmamarca pero mezcla con irlandés, y había camas para gente refugiada como yo y mis amigxs y la gente que vale la pena y venían los de la facu corriendo y decían “nos vamos al sur” (después Marga me contó que el sur en el I-ching es La Huida) y yo les decía que mejor no, y sacábamos la cuenta, éramos seis, para 24 provincias, uno cada cuatro provincias y ahí me desperté y pensé no, loco, no hay que mirar a firmenich en el youtube antes de dormir y entonces seguí tranquila con mi día, un día re normal y a la noche nadie soñó nada, viste que uno tiene que hacer ese tipo de operaciones instintivas para no salir con una silla de algarrobo a romper parabrisas, escuelas, vidrieras, embarazadas, etc, un día normal te decía pero con el feliz agregado de que hoy aprendí qué poronga es un informe de auditoría porque lo estoy haciendo con una amiga, yo sólo sabía que tenía que ver con la plata y que cuando caía estaba todo mal, pero esta vez parece que todo bien porque aunque nos robaron tres teléfonos y nos vaciaron una cepeú en 3 semanas denunciamos todo y yo con esas cosas soy feliz porque es como correr un velo re pesado para mí, siempre la gente que maneja la plata me causa un poco de pavor o de respeto, no sabría definirlo bien, vos entendés lo que te digo. Entendés o no entendés? Pensándolo bien, no es odio lo que me pasa con vos, de hecho viste que dije “quiero que vivas en otro planeta”, no dije “quiero que mueras”, y ahora que lo repienso creo que lo que me asusta del sueño no es el hecho de que vos seas tan tan taannnnnnn zarpadamente policía de la buena y bella moral sino más bien lo otro, lo de los dos pibes que me conocen y me encubren cuando estoy abajo del auto, viste, eso de estar de un lado y que te guiñen del otro, la adultez. Estoy leyendo uno de Stig Dajerman que al protagonista se le muere la mamá y el padre está saliendo con otra mina desde antes y a nadie le importa que la mina se muera porque era pobre y fea y estaba enferma y a la gente eso no le gusta, y el pibe dice todo el tiempo que el quiere ser puro y recto y que lo que los adultos llaman experiencia tiene + que ver con volverse malo, impuro, torcido y vicioso y el pibe de a poco también se va transformando, se va haciendo más “adulto”, más “humano”, pero siempre sigue pensando que sigue bien, impoluto. Y vos te das cuenta de lo que piensa por las cartas que el chico se va escribiendo, porque la mamá que creo que era anarquista le decía que se escribiera cartas a él cuando se sentía triste y entonces él lo hace ni bien aprende a escribir, y yo te estaba escribiendo una carta pero capaz ahora la leo y me doy cuenta de que no era a vos que te estaba escribiendo que de última es lo que pasa siempre, el interlocutor no es una persona de verdad, con cabeza, manitos, etc, es una voz lo bastante clara como para saber que es ahí a donde hay que apuntar, y tu voz es muy accesible para salir a bardear porqueeee… ya te lo dije, sos re policía. RE. Así que no te lo tomes como algo personal, esta es una carta para mí pero vos estabas mucho más a mano que yo, y si fuera personal tampoco sería un mal gesto porque estas son dos carillas de computadora y vos conocés alguien que escriba dos carillas de computadora porque sí? No te estoy pidiendo nada, ni siquiera creo efectivamente leas esto y yo de esto no saco plata, no saco prestigio (de hecho, creo que más bien todo lo contrario), no saco chicos, éxito, salud, ¡nada! ¡Son las 4 y media de la mañana y mañana tengo una entrevista laboral, por dios santo! Debería tomar leche tibia, tomar té de tilo, tomar agua, tomar café no, debería dejar de fumar porque ahora los cigarrillos volvieron a aumentar y por cada atado se van casi 4 pesos, a dos atados por día son casi 8 pesos en cigarrillos diarios, entendés, y de cada cigarrillo que fumás qué te queda? Sed, te queda la sed, pero no sed como algo bueno, sed como algo malo: la boca pastosa de una anciana que se está muriendo en un geriátrico municipal, entendes? Y yo estoy bien, soy una chica normal, RE normal, todos los días llego siempre a donde tengo que llegar y cuando alguien me pregunta cómo estoy le digo “Bien”. ¡Es cierto! Lo estoy! ¿Sabés qué deberíamos hacer? Deberíamos cortar el contacto para siempre. Lo digo en serio. Yo estoy bien, en serio, estoy bien, estoy bien, estoy bieeeeeeeeeeen, entendés? Pero los mails sobre notas sobre ajedrecistas… eso me parece tremendamente violento y nocivo. Tendría que armar una carpa en el cerro Uritorco y no recibir mails de pavlovsky. Una expedición a la Antártida puede ser. En la Antártida ya se casó una pareja y nació un bebé y todo eso consta en actas internacionales ante no sé quiénes para que nos den aunque sea la plataforma submarina porque si la tenemos después podemos otra vez pedir las Malvinas. Ya sabés cuál es mi opinión sobre las Malvinas y la Antártida y los países en general, pero igual creo que eso me coparía. No sé qué otra experiencia humana puedo aportar a la antártida pero soy joven y fuerte, así que al menos puedo pensarlo. Antártida, sí, eso, en la Antártida se puede ser feliz.

fiesta o violación?

este es tu lugar, ninia

el progresismo es, ante todo, un movimiento cultural. hoy, en referencia al tema de la autonomía en La Ciudad, mi jefe citó a cerati en una charla de café* : "Buenos Aires es como dice cerati, se ve tan susceptible... "

*believe it or not, es una "metodología de trabajo"

banda de tiempo que no posteo. banda

en parte porque estoy sin tiempo (aunque pensándolo bien, todos estamos sin tiempo, siempre) y en parte porque me di cuenta últimamente (si, ya sé, es ra-ro!) que "en la escritura, en todo tipo de escritura, hay un cierto grado de exposición". saldado este detalle, pasemos al autoeskrache:

el gabinete. yo re amaba a peirano: técnico pero progre, el banco de desarrollo, el aumento en las retenciones, los subsidios por producto y no por empresa. raro, i know, pero a mí siempre me gustaba el tímido del último banco, ese que un día habla y los compañeros de la divi le dicen "cómo, vos hablás?".
en los días que quedan de una semana largooota, quiero que mi enemigo favorito me explique si lo de Tomada ya estaba previsto o fue por la represión salvaje de los pobres obreros taximetreros de la cgt que querían atropellar a más gente.

la interna de vido- alberto está desagregada acá. yo también, en lo macro , albertista. pero forro, nunca será tuya La Ciudad: Autonomía o Muerte, los progres venceremos.

la duda de si hace falta ginés en la legislatura: yo soy tontis, compro símbolos; ergo, si el oficialismo de la ciudad está A FAVOR DE LA VIDA, creo que sí.

mañana y pasado voy a estar acá, escuchando a nuestro nuevo idol. lo que la política no puede juntar, flacso lo junta. Esteban tenía razón, son el partido oficial.

ahora, una conclusión de índole más personal: el problema no es el mundo, el problema es no tener 15 años. puedo compartir con ustedes mis 15? délen, veanlón:



________________________Te quedas esperando/que venga un milagro de miel, ¡Ahhh!

yo tampoco

quiero volverme tan trosca

las niñas exploradoras

también, a favor.

no los han vencido

re loco que algunos cantitos sigan molestando a algunos periodistas .

ah, y me di cuenta de algo

¡fucking microclima!, si estoy en una elección sufro pero si no estoy sufro mucho más.

no pienses en los que murieron

Venía rumiando sobre el voto clasista y el voto clasemediero, ideológico por excelencia, inconciente; iba a subir a girl like me.

Pero no. Quiero decir: sí, ponele que las niñas esta vez apoyamos el proyecto nacional porque nunca habíamos visto uno. Y con el corazón votamos diputados, onda: “un testimonial para los amigos”. O sea con la cabeza al peronismo y con el corazón a la izquierda.
O sea todo al revés.

***
Los bunkers los vimos por la tele, y de todas las escenas nos llamó la atención la de los militantes chiquitos que en un momento cantaron “acá están tus pibes para la Liberación” y Esha ja, sí.

Y La Otra : “una fuerza moderna, civilizada y republicana” como una postal del siglo diecinueve.

***
La quietud onda muerte de esta semana no fue coyuntura, no fueron las encuestas. La quietud no es la quietud de la crisis de los partidos políticos, esa gran mentira craneada desde, por, y para las grandes ciudades (“los grandes centros urbanos”).

La democracia está viva, sana y fuerte gracias a los sondeos de opinión, y no a pesar de ellos.

***

El triunfo de la democracia es la paz social: no tener a nadie cortándote la calle, no tener a en la plaza a nadie más que a la CCC. Que en las facultades sigan ganado los troskos.

***
El fin de la libertad positiva hace del burócrata un héroe sólo por estar ahí, en la arena pública. Y del político un profesional. Y de las bases sociales, bases electorales.
De los sujetos colectivos, actores.

***
Nunca nadie va a volver a llorar por una elección: llorarán cargos y caja, eso sí.
Lo importante es tratar de correrse de la historia (o más bien meterse) y entender que eso no es ni bueno ni malo.

no hay ninguno como mi papá (posta)

24/10/07 19:59
Mi amor contepomi
bebe, felipe, etc
contepomi. Te
quiero!! Besos!!

24/10/07 21:56
El gato es ingrato .
contepomi no es un
bb. Hay que votar
a pino lista completa
aunque quede en el
camino el juez mono*

24/10/07 22:00
Mamá y yo todavía
nos falta convencer
al gato y a vicu
vamos con pino

(*) N. de la T/Hija: "el juez mono" es el juez Cruciani, cuyo logo, como muchos de ustedes ya habrán notado, es un moñito (rojo) . Mi padre AMA al juez cruciani porque "mirá lo trucho que es el traje, me hace a acordar a alfonsín en el 83, a vos no te hace acordar?" (nací en el 85).

sacalo a melconián del congreso

creo que ya definí mi voto. mañana argumentaremos, hoy dormiremos.

in progress

En la fiesta los chicos cantan bariló, unas chicas dale hebraica
emi mueve el pelo cuando baila: despliega estrellas, laura
es chiquita, una señorita, los chicos siempre
quieren pensar que es virgen, y gabi: drogada.
les bailo la de gilda como una ofrenda:
en la parte de jamás la lógica del mundo
nos ha dividido ni el futuro tan incierto
nos ha preocupado, las miro fijo
les hago un “no” con los dos índices
y con los mismos les hago un círculo
al revés al derecho y después,
el gesto de alguien que nada pecho
compulsivamente para olvidarse
de las cosas feas como las separaciones
y los exámenes, chicas, la semana pasada di tres
y tres evatest, y TODO me dio negativo
como el chico ese que dice no es de gilda,
es de franco simone y emi se le pone
cerca y todas le hacemos una ronda alrededor,
le sacamos los demonios de adentro, traidor, es de gilda
qué importa quién la escribió, digo, pero gabi
hace patentes de propiedad intelectual, y yo hoy
estoy mal, estoy bien pero estoy mal, no puedo pensar
en otra cosa que en esto, mirá el pelo de emi,
mirá todo lo negro, lo brishoso, miralo! esto,
esto, esto es perfecto, así: una vida. ay, se me cayó
una pestaña, pedí un deseo, “deseo ser propiedad
de mis amigas”.

LOCO, AGUANTEN LOS BLOGS

Hay algo que es cierto: toda presidencia es (fue) el reflejo de una síntesis social profunda. Y sobre esa grandilocuencia actúan todos, porque ése es el meollo de la vieja cultura de gobernabilidad: política es relato, gestión es hechos. La triple A acuñó esa verdad extrema: las palabras son hembras, los hechos son machos. Pero el relato siempre es fundador, y los hechos de gestión son formas de elaboración de continuidades, y cuando uno y otro son excluyentes (la Alianza) la cosa termina como terminó.
Cristina es la primera oportunidad en democracia de poder administrar plácidamente la continuidad, y cuando creímos que la primera oportunidad fue Néstor, ahí estuvo él despojándose de duhaldismo la sangre, mas no de duhaldistas. Había que matar la enfermedad, manteniendo y atendiendo a los enfermos.Ésa es la genética de la cultura política democrática.

Por eso Macri es la síntesis de un nuevo tiempo: el relato es la ausencia del relato, porque su nombre (pro) es la posteridad de la política (post).

try

en verdad, yo siempre confié en ellos.

24-6

Con respecto al prognatismo mandibular, ratificamos nuestra posición de antaño.
Con respecto al deporte, no: descubrimos que nos fascina la parte del line en la que levantan a uno como una bailarina. Nos conmovió un poco el himno (¡mirá, pá!, ¡estos pibes son reeee televisivos!) y durante diez minutos creímos que havanna era un argentino ligado a la industria de los alfajores. Hubo dos interrupciones cuyas causas desconocemos por completo y consideramos que Contepomi tiene demasiada cara de gil.
Y dentro de toda esta ola reflexiva, lo que menos entendemos es por qué la gente ama tanto a los pumas si aparentemente juegan tan mal.

Las niñas exploradoras impulsamos un deporte clasista que promueva la igualdad entre fútbol y rugby, por lo que demandamos que el exitismo nacional gravite con igual peso sobre ambos equipos. De modo que este comité resuelve ofrecerse para organizar la condena social frente al fracaso de esta manga de giles. Los interesados en participar pueden anotarse aquí.

Tú que quitas el pecado del mundo, ten piedad de nosotros

La "no campaña" tiene su soporte en la desesperación de la política por no perder el hilo de su relato. El silencio social, la indiferencia, el lobo dormido: siempre creímos acá que la política es cordero, qué duda cabe.

que los muertos voten no está bueno, pero que se presenten a elecciones es peor

(último post electoral, lo juro)

ah y 1 fe de erratas

el amigo que adoramos no no, "de la franja never, ni muerto ni dormido". sólo se trataba de, con el tiempo, poner en valor las cosas para entender mejor lo que nos pasa.

¿se dieron cuenta de que cuando estoy más hasta las manos es cuando más posteo?

eso por qué es?

Es una tarde lluviosa y da para hablar de la Franja (y los maníes van a caer de izquierda, de derecha, ¡hasta del piso!)

Un amigo al que adoraaaaaaaaaaaamos, ex (?) Franja él, me dice que como fuerza gremial, básicamente, la cosa funcionaba. Y acá otra vez nos estamos metiendo con cómo las distintas estructuras (los distintos sistemas de representación) condicionan los parámetros que definimos a la hora de “medir” una fuerza, de evaluarla. Me da mucha vergüenza hablar de algo que no viví y en un terreno en el que claramente juego con desventaja pero buen, como dice marina, “tetitas arriba”: El éxito de la Franja con la reapertura democrática estuvo más ligado al terreno de las representaciones que al de las bases. Todo va junto, ok, pero el discurso conciliador, demócrata, político, fue lo que caló hondo. Eso es voluntad política según El Señor:

Voluntad = conciencia práctica de la necesidad histórica.

Ahora: ¿qué pasa cuando una fuerza política pierde su misión?
Pasa a ser reacción.

La política siempre es política de la transformación, cuando la fuerza ya no tiene terreno para la reforma, queda el armazón, duro, pétrrrrrrrrrrreo, reteniendo todo lo que pueda retener. Una fuerza sin voluntad deja de ser orgánica en este doble sentido: deja de transformarse (no hay más recambio generacional ni de proyectos) y deja de presentarse en función de un proyecto integral: un proyecto de país, un proyecto de sociedad.

En el 99 es la última Gran Marcha Federal (era septiembre?). En el 2000 asume la Alianza y el empate de fuerzas contenido hacia adentro se vuelca en el continuismo del neoliberalismo de mercado. Ahí, claramente, salta el carácter reaccionario de la Franja (tan chiquita y ya me estoy repitiendo).

Porque en el fondo no se trata de los métodos, los métodos “coercitivos” (que, es verdad, no fueron pa´ tanto) aparecen cuando la fuerza deja de sintetizar (¿qué?) la conciencia de una necesidad histórica, y entonces se trata de retener por retener, porque ya estamos ahí, porque sabemos más que ellos, porque somos los mejores, los porongas.

Si este proceso particular lo llevás a una escala nacional en la que (es cierto) todo está hecho mierda, lo que se empiezan a generar son un montón de focos autónomos de poder que, bancados por estructuras institucionales distintas (lo que decíamos dos postssss abajo sobre los distintos tipos de elección y de sistemas políticos), se fragmentan y no representan, no sintetizan, no nada.

Entonces, bancamos la hipótesis de la crisis de representación y ruptura del bloque histórico, pero siempre teniendo en cuenta que las dinámicas de poder son distintas de acuerdo a la escala en la que te muevas y la torta que haya para repartir. Por ejemplo, en sociales (voy a hablar de mi facultad porque es lo que más conozco) la torta es chiquita y todo está tan democratizado (en la última elección yo voté junta y director de carrera ADEMÁS de centro y consejo), que la dinámica política se reduce a la lógica perversa de correrse por izquierda todo el tiempo. Parece una paradoja (en la facultad democratizada es en donde más falta política) pero no es: en La Política como vocación, Weber habla del parlamento alemán y dice lo mismo lo mismo lo mismo tal cual, que es que si no se disputa poder (torta, cargos), nos empezamos a correr por izquierda.

Y en resumen, contemplamos lo que dice nuestro amigo de la Franja y le pedimos a él que nos contemple a nosotras (hoy nos trajimos la remera verde corte princesa así que vale la pena contemplarnos), que entramos al secundario en el 99 y conocimos nada más que el armazón.

Bueh, y en última instancia, ¿cuál es problema con el armazón?, ¿nos estamos quejando por puristas?, ¿nos estamos haciendo cruces por los manejos discrecionales que el enano Frascara hizo de los planes trabajar? Of course not. Nos quejamos porque una fuerza que no tiene voluntad de cambiar nada, lucha por mantener todo como está, y en el camino les pega a los que quieren tomar la posta de la transformación. Desmoviliza, desradicaliza, destruye... y acá somos “plurales”, hay lugar hasta para el matón, pero para el reaccionario…

Ah, y lo más divertido!!!!!!!!!

El cierre. Los que sufrieron el maltrato generalizado (en medicina está claro que son el chivo expiatorio), en parte merecido por su manifiesta mala onda y odio contra todo, fueron los troscos. Yo les tengo cariño, claro está, pero acá les dejo El Cantito para que compartan con sus amigxs.

Con la música de Guantanamera:
"no te acostumbres
a marchar siempre con Blumberg".

bueh, conclusiones (?)

UN TEMA MUY IMPORTANTE EN LA VIDA DE TODO EL MUNDO

Ingeniería: desplazamos a los chinos como por 10 puntos. Tenemos el consejo. En ingeniería empieza la Política.

Medicina: la Franja y Vilma bajando aparatitos (el Frente medio que también), síntesis resaltó por la buena onda y el Gradiente tuvo mística para dar, compartir, y repartir.
El toque de humor: las tres listas fantasma que sacó el QRS (Franja), de las cuales ECG (Ernesto Che Guevara, un afiche, su cara) sacó más que La célula (MST) que era una lista de verdad. El 10% de medicina se lo llevó la nada.
Quedó: QRS reteniendo (de nuevo) el centro y los 4 consejeros. El segundo lugar disputado por Gradiente (que este año fue con Libres del Sur) y RCP (Vilma Ibarra). Resultado: un empate técnico que puso al Gradiente 0,15% arriba del RCP para centro y 0, 21% abajo del RCP para Consejo. El tercer lugar se lo disputó Síntesis (independientes, con el detalle de la remera que decía "militante ad honorem") y el Frente (PO+CEPA+Plan B).

En Derecho ganó Roy Cortina (explicame cuál es la lógica de esto, porfa-vor!) y el Iure está peleando consejero con NBI.

En sociales, sé que ganó el centro Oktubre y que después quedó el Viejo Topo (independientes, con un pelado muy simpático que siempre te explica todo re tranquilo y que está haciendo una investigación en el Germani sobre las alianzas políticas generadas en los albores de diciembre de 2001) pero como 20 puntos abajo. Para Consejo, no sé.

El resto de las facultades medio que no me importa y además está todo en el diario: en económicas, la Franja ganó todo. En odonto, la Franja ganó todo. En Farmacia, la Franja ganó todo.

Decir "falta política" es lo más simple y decir "crisis de representación" es lo más simple. Y estúpido. No lo decimos.

Lo que sí decimos es que las elecciones de este tipo, que son obligatorias pero que en el imaginario nunca dejan de ser elecciones a centro, que son de padrones chicos, que duran una semana, facilitan una determinada forma de hacer política desde la cual es más fácil conservar por mucho tiempo los espacios de poder. La Franja y los troscos saben hacer ese tipo política, a veces con mayor y a veces con menor cuidado de las normas institucionales. Decir que todo es recontracrítico mal y que el mundo se acaba en 50 años y que el joven medio no tiene moral ni conciencia cívica ni un carajo es poner en los individuos las causas de un fenómeno sistémico y también (permítaseme, no quiero zarparme en lugares comunes), social. La representación no puede (no va a) ser lineal en las facultades y a nivel nacional porque:
1) Hay mucho menos en juego
2) La universidad y el Proyecto de Universidad no ocupa el lugar en el discurso político (en el plan, en nada) que tenía hace 8 años (ok, sí, después la alianza salió con otro recorte pero acá estamos hablando de consignas)
3) Las elecciones nacionales no son de aparato y las de las facultades sí

De todos modos, digamosló, estaría bueno que alguien supiera qué fue la Franja antes de votarla. Pero no vamos a decir que es la inconciencia de los universitarios apáticos lo que define el fenómeno de que lo que encontramos adentro de la facultad no tenga nada que ver con el mapa de fuerzas de afuera.

una semana de elecciones es una banda y entonces de toque la limo y todas me parecen Grandes Verdades de la HIstoria de la Democracia Argentina,

ok, puede ser. pero me parece que él también la pegó, chicxs:

" Por muchos y muy fundados motivos, la política de las víctimas ha estado en la base de la transición democrática argentina. "

lo dijo y le hizo un cuadrito comparativo

Pero la cosa maravillosa en el peronismo (el corazon del peronismo) is its very clear class-cultural appeal: la cultura peronista es, al nivel estético y de gustos, clase popular. Es decir, el peronismo está más cerca de Boca que de Marx, lo que le garantiza su working-class composition!

colate un post, cabezona

gran debate, chicos, al que me sumo tardísimo. los slogans anarquistas venden mal, los amo, pero no son inteligencia política. son marketing, son el barcelona, son inteligencia puesta en contra de la política. los anarquistas me caen simpáticos pero no son políticos.
estamos casi a octubre de 2007, no? a octubre del 2007, entonces, no puedo imaginarme otro actor capaz de conducir una redistribución positiva del ingreso que no sea esta cosa llamada kirchnerismo.
no puedo imaginarme una fuerza con vocación de poder que esté más a la izquierda del kirchnerismo.
no puedo imaginarme un colectivo con capacidad de presión que no nazca sino desde el kirchnerismo.
no puedo imaginarme nada hoy.

hola

la bloguera está muy ocupada cumpliendo con muchas cosas porque le re encanta decir "si" a toooooodas las cosas of the universe y ahora se quiere matar. nos vemos la semana que viene.

más ágil que una tortuga más fuerte que un ratón más noble que una lechuga
su escudo es un corazón

sí!

ssisisiisisisisisisiisissss, dame dame dame damedamemdamemmammdamdame poesía

tengo una amiga que

se enteró de que la engañaban porque lo vio a él en el fotolog de La O-tra.

No hay ninguno como mi papá

14/09/07 13:26
Hola hijita, futuro
cuadro, oradora de
barricada, dónde
estás?

el escritor como intelectual crítico

conclusión de charla con maga

ah, che, y te imaginás

si un rugbier está comiendo y no se da cuenta y se confunde un pedazo o un trozo de carrrrrrrrrrrrrrne vacuna con su labio superior (por el prognatismo, claro) y se come el labio superior y sigue por la nariz, la frente, el hueso parental, occipital, toda la cabeza, y sigue por la columna vértebra-vértebra-vértebra-costilla-costilla-costilla hasta llegar al coxis y la cadera, los muslos rodillas tobillos todo todo todo y al final quedaría como dado vuelta de adentro hacia afuera pero como estaba masticando y tiene la mandíbula tan grande, lo que queda es una bolsa con todos los huesos del rugbier y un montón de carne picada y un suicidio por automasticamiento.

Me dicen que se acabó el fervor popular por los Pumas, que se terminó el mundial de rugby, lo que significa que Alberto Fernández va a tener que volver a pagarle a los pibes del Vieytes y del Huergo para que vuelvan a declarar que Caballito se encuentra en estado de guerra civil, la guerra de todos contra todos, la guerra de las pintadas en todas las casas y de las sevillanas en todas la mochilas de Attaque 77, la Renga o similar, y todo esto para tapar el caso Skanska o el valijazo venezolano antes de que vengan las elecciones, gane Cristina, gane el Cambio, y que todos los ministros cambien de ministerio, los secretarios de secretaría, los subsecretarios de subsecretaría y los directores de dirección y todos digamos “aaah, lo del cambio era verdad” porque nunca sabemos quiénes son los ministros salvo que tengan el ministerio de Economía o el de Educación o hagan cosas plausibles de ser subrayadas tales como: a) chantajear a los técnicos del INDEC y luego a los dueños de los comercios relevados por el INDEC para poder dibujar un índice de precios 50% más bajos de lo que en verdad son, porque estamos en democracia y entonces hay que mantener las formas y seguir relevando precios y seguir procesando esos datos y recalcular dicho índice pero sin cerrar el INDEC; b) ser la hermana del presidente; c) declararse abortista durante toda la vida y abandonar este discurso a lo largo de la gestión; d) darle contratos de 15 mil pesos al hermano, la prima, y la amiga.

Pero volviendo a Los Pumas, el interlocutor me aclaraba “los pumas son el equipo argentino de rugby, nena, de rugby” yo sé quiénes son los pumas, lo que no sabía era que había mundial. El rugby es un deporte que no me gusta porque no me gustan los sujetos que lo ejecutan. La natación me gusta, el fútbol lo trago y el tenis me encaaaaanta, porque me encantan los sujetos que lo ejecutan, en especial Moya que es un hombre que juega como es: un Señor. Entonces quedo bien con casi cualquiera aunque no sepa casi nada de tenis cuando digo “qué firme y delicado es el saque de Moya”, qué ritmo justo tiene Moya para correr” , “qué bien se mantiene (el juego de ) Moya a pesar de los años”. De los rugbiers, no me molesta tanto que sean chetos, no me molesta tanto que sean enormes, no me molesta nada tanto como su prognatismo mandibular, un defecto óseo común que se presenta desde el desarrollo y crecimiento de los bebés y que tiene un origen multifactorial, debido tanto a factores ambientales y hereditarios (tendencia familiar) así como de hábitos bucales. Los hábitos bucales de los rugbiers se asocian comúnmente a la ingestión compulsiva de vacas enteras (casi crudas), de un solo bocado durante el tercer tiempo, tiempo de amistad, tiempo de anulación de las vanas rivalidades del deporte, tiempo en el que se despliega la solidaridad de clase, tiempo de comer carrrrrrrrrrne. Me acuerdo que cuando estaba en segundo y todavía no me metía voluntariamente en antros tales como la Federación de Box o la Diva o BB Daikiri, conocí a un rugbier en Pachá y como todavía no era tan prejuiciosa tuve con él un breve noviazgo (de tres semanas) y pude cerciorar con mis propios ojos cómo son los hábitos bucales de estos especimenes genéricos. También pude cerciorar con mis propios ojos el desprestigio que los rugbiers sufren ante la población civil, más específicamente mis amigos, que heroicamente entonaron a modo de saludo, cada vez que vieron a mi rugbier, “perón, peróooooooooon, qué grande soooooooos”. Digo “heroicamente” porque los rugbiers no son gente con la que a los civiles no nos gustaría irnos a las manos, pero por suerte este chico no entendió y me preguntó, al día siguiente, si mis amigos eran peronistas. Yo le dije que sí y él me preguntó si yo era también, y le dije que no, y me agarré fuerte como una buena novia de catorce años a su camisa rosada de legacy y casi beso la cruz chiquita que colgaba de su cuello firrrrme y grueso como una columna de Derecho, regalo de su abuela que desde el día mismo de su bautismo lo acompañaba. El chico se llamaba Juan Bautista y yo nunca pude aprender a hacer buenos chistes, así que cuando dije “Ahhh! Y tu familia ese día, mientras se preparaba para ir a la Iglesia decía vamos a vestirnos rápido que hoy es el bautismo de Bautista”, me miró serio, levantó las cejas y siguió hablando como si nada hubiese sido dicho y mis palabras hubiesen quedado encerradas y sudando en el scrawn de la conversación.

Pero esos tiempos quedaron atrás y ahora Iván de Pineda sí, me gusta: me gusta, me gusta, me gusssss-ta! A Iván de Pineda el prognatismo le queda bien, pero porque es altísimo y muy flaco y no sólo no juega al rugby sino también es campeón indiscutido del Imbatible de Susana, así que recién cuando deje de gustarme Iván voy a poder volver a fijarme en un rugbier, porque mi escueta economía del deseo me permite anhelar a un representante de cada patología por vez: un perón por vez. Lo mismo se aplica a los peronistas pero eso voy a contarlo otro día.

Still, I'll be always laughing like a clown dice:
lo que más me gusta en el mundo es jugar a la pelota y la milanesa napolitana (de milán)

Solcita: ¿Vanguardia o Brujería?

hace un mes empiezo a escribir un cuento que tiene este diálogo:

— ¿Hola?
— Domínguez, lindaaa, ¿cómo te vaaa?
— Me iba bien hasta que me sonó el celular, corazón, ¿qué me vas a pedir?
— Necesito el speech para la asociación de ex alumnos, hoy se cumple un año desde que se murió la mina esa que vos amabas
— Stein, gran profesora, ¿pero para cuándo lo necesitás?
— Para hoy a las siete y media, pero mandámelo a las siete así lo leo una vez
— Uh, yo te voy a matar, me avisás todo a último momento y encima lo tengo que hacer como un varón, y mi relación con ella fue muy personal, además qué te pasa, ya hablamos que no valía la pena seguir protocolando ahí, con todos esos viejos de mier…

****

Ayer a la noche, la melenita blonda y leguleya que inspiró esas breves líneas me llama y me dice "Sentáteeeh, Prieto, te tengo una propuesta (NO TE RÍAS, PENSÁ):me di cuenta de que si armamos una lista posta, ganamos la Asociación de Ex Alumnos, ¡con dos mails a los amigos ya triplicamos el padrón, mami!"

todavía no sos literatura

pero pronto, vas a ser literatura

con los diarios en la mano (milonga territorial)

binner lifschitz sabatella
con anibal legislando
y también fabiana ríos
dos caminos, una estela
los porteños emigrando
ó al litoral, o al frío.

fuimos a calle 13, meneamos hasta la dislocación, etc

dos conclusiones:

1) cuando sea grande sí me voy a casar y mi marido va a ser Residente
2) habría que revisar qué onda con el relleno estratégico y eso, pero creo que a la poesía no le queda tanto ni de vida, ni de mensaje, ni de no mensaje... la poesía como la conservación de un pacto que no existe más, como una House of Lords.

No, nena, la vida no es un video clip

En un mes, dos situaciones cercanas a la muerte y cercanas a las vías del ferrocarril y un hurto de cartera con: dinero, DNI, llaves. Pero en terapia no hablo ni de la distracción ni de la adicción al tabaco (otro tópico que viene signando más o menos lo mismo), hablo de los chicos que me gustan y de la necesidad de que siempre me esté gustando un chico y de que no puede ser, Mariana, no me banco las mesetas afectivas.

Hoy: me quedé dormida y no fui a la facultad a cursar Planificación que es de 9 a 11 y somos tipo 10 y es la única forma que encuentro últimamente de hacer Patria. Hace dos días perdí las Odas Seculares y Los Raros en el bar de Marceloté (si alguien las tiene, ¿me hará el favor de devolverlas?). Al día de la fecha me dirijo al trabajo de Paulita para que porfi porfiiii me pase ambos libros otra vez y me cruzo con un ex que me hace pensar querida, qué mierda estás haciendo de tu vida, no sabés qué pasó con el caso skanska, la gente se está matando en el oriente, no leiste nada para ninguna materia, tu papá es pelado y tu mamá es culona, no estás haciendo nada físico porque no estás haciendo NADA y cuántos cigarrillos fumaste hoy? te pensás comprar otro atado? te pensás ir a depilar de una buena vez?!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Pasan los fines de semana, queda la improductividad. El informe de cierre de gestión ya está terminado (una obra de arte pictórico, de dibujo con word y excel) y ahora qué mierrrrda me justifica acá hasta fin de año. Chateo con Pollo que está en una comunidad israelí en la que recolecta dátiles diez horas por día, se despierta a las 5 AM y hace 25 minutos de silencio comunitario. Y re lindo Lugones con eso de que la poesía es como escupir desde un puente o hacerse crucificar pero loco, yo quisiera saber hacer un sweater.

Pollo me tienta con su agricultura: muertas las ideologías, el amor, y la parejita de forros que se saludaban ayer de un andén al otro de la estación Facultad de Medicina tirándose besitos y prometiéndose mensajes de texto una vez que la gorda morisquetera-me-visto-de-rosa-porque-soy-una-inconciente-y-a-Pupy-le-encanta llegara adrogué, muerto el Chipy Castillo por sobredosis de corticoide, muerta la oposición, la posición y el putísimo kama sutra que le hace súper bien a la pareja, muerta la clase como ámbito de construcción de conocimiento, las clases sociales y las diferentes clases de manzana abrillantada que ya no me vende la vieja en la dietética porque no le entran más (porque es vieja), muerta rainbow brite, Jem y también las misfits, pido Paz y Oración, Paz y Administración, Paz y Producción. Orden. Progreso. Un método. Un novio. Disciplina.

esto es vida?

en el box de al lado una embarazada reciente llora por las peripecias burocráticas de la obra social. le ofrezco coca porque no estoy embarazada, nunca estuve, ¡no sé qué quieren!, ¿¡qué quieren!? , en el box del otro lado Uno me pregunta ¿qué pasó, chiqui, dormimos juntos anoche? y yo pienso y LO VEO y no creo, no sé, le digo "creo que no, todo bien, no quiero que te sientas mal pero me temo que te estás equivocando", entonces se pone un poco rojo, suda, se agita (se ríe). viene y me saluda. y así se configura la antesala del diálogo que aquí voy a presentar:

Papa: hola sol como estas?
Sol: hola pelado estoy bien
Papa: porque siempre pelado ? yo te quiero igual
Sol: y yo te quiero igual aunque tu pelada sea muy grande
Papa: pero minúscula inmensidad comparada con tu maldad

en fin, chicxs, me voy a terapia chau.

dicho y hecho. mi amiga política sacó dos líneas en el test.
ahora miramos nombres de bebés, ella toma lágrima y yo café. no entiendo mucho, pero creo que se trazó una rayita y yo quedé del lado de los infantes. no me quita el sueño pero algo quiere decir.

este poema hace lo que dice

una cinta de peligro rota atada a un poste
de los de pasar la luz, o colgarse
de la luz o del cable, atada por la mitad.
las puntas flamean como unas banderas pero
es una cinta de peligro que se rompió:
el peligro ya pasó o alguien ya pasó
por el peligro, ahora: me querés decir en qué
vamos a pensar cuando pasemos por ahí?!
una cosa que dijo charly te digo al oído:
peor que sufrir es estar aburrido.
idolatremos a un pibe por hobbie, please
te paso el emeseene, decile
“hola, nene”, preguntale algo gracioso, ya sé:
si alguna vez en la primaria se hizo pis.
ah, no, no me causa gracia, dejá
creo que ya casi todo está hecho.

Florencia leyendo de una fotocopia anillada de seis centímetros de grosor

Un resaltador amarillo, un regla, un cuaderno al lado de la fotocopia anillada. La fotocopia dice “Aprendiendo a Trabajar, por Paul Willis” y en la hoja del cuaderno dice “De qué estás hablando, Willis”, y al lado hay una carita feliz. Darío hace menos espamento con su bibliografía. Tiene cinco hojas fotocopiadas y abrochadas, que lee y de las cuales subraya las partes que él supone más importantes con una birome negra. Florencia se cuelga: mira el reloj de pared de la cocina, una cocina larga y finita de un departamento que no es ni grande ni chico y está muy cerca del Parque, en Panamá y Sarmiento, a dos cuadras yendo por Sarmiento. Pero en realidad no mira el reloj, pareciera que lo mira pero no mira nada.

— ¿Qué pasa, culo?—dice Darío, y pellizca el cachete derecho de Florencia, porque está sentado a la derecha de Florencia y porque le gusta pellizcarle el cachete, que no es gordo pero es carnoso, ni muy fuerte ni muy suave se lo pellizca, hasta el momento en el que el cachete se separa de los dientes por completo, y hace un ruido específico, hace plt.
— Nada, es que ¿viste en el subte?, ¿viste que había dos chabones que tocaban carnavalito, que uno tocaba el charango y el otro el sikus, que a uno se le re notaba que era porteño o bonaerense y el otro sí parecía kolla de verdad?—Darío la mira, frunce el entrecejo, no sabe— Esos, boludo, esos que tocan la de “hoy estoy aquíiiii, máaañana me vooooy, páaaasadomañaaaana dónde me hallaré”…
—No, bueno, no sé quiénes son y no sé qué estás cantando, pero qué pasa
— Sí que sabés, los viste seguro
— Bueno, ¡no!, no sé, pero contá la anécdota, ¡por favor! La anéc-dota
— Es que me pone de la mente que me digas que no los viste, porque sí los viste, todos los vimos aunque sea una vez, preguntale a cualquier porteño medio, a cualquier hombre o mujer hasta el primer, segundo anillo del AMBA, todo el mundo los conoce. ¡Todos!
— Bueno, ¡no los vi!, perdón por no conocer la fauna de la ciudad de como vos, chica con calle, no vi a los putos carnavalistas, no-los-vi
— Buen, el tema es que hoy cuando venía para acá estaba el porteño pero no estaba más con el kolla, estaba con una chica gordita de anteojos, que me parece que es la novia.
— Ah, ¿y?
— Y nada más
— ¿Eso es todo? ¿y la anécdota?
— Esa es la anécdota
— No hay anécdota
— No, bueno, la anécdota es que van por el subte tocando carnavalitos, ¿entendés?, viven de eso, seguro—Darío la mira, levanta las dos cejas— ¡y es re lindo!, no lindo de romántico, o sí, de romántico pero en un sentido poco convencional, ¿entendés? Porque son dos hippies ellos, seguro
— ¿Querés ir a tocar por los subtes? ¿Tenés un charango en este momento en tu mochila?
— Buen, pero es que vos sos un forro, si no lo conocés al chabón la anécdota no tiene sentido, pero más allá de eso, ¿te das cuenta de que siempre, siempre, siempre, Darío, hacés lo mismo? Ante cualquier cosa que yo hago vos estás esperando más. No me pongas carita, ¿Te acordás en el casamiento de tu prima, que me pasaste a buscar por casa y me dijiste que mis zapatos tenían un taco demasiado alto, que parecía Gabriela Sabattini, y yo me los cambié y me dijiste que tenían un taco demasiado bajo, y que parecía la Bomba Tucumana? Ya sé lo que vas a decir, vas a decir que no es ejemplo pero sí es, y lo mismo se aplica a mis amigas, odiás a todas mis amigas: Gise te parece una tonta, Anita te parece una fea, Lula te parece una histérica, Tere te parece un pendeja. Con mi papá es igual, con mi mamá es igual, ¡con la relación entre ellos es igual! Todo te parece que está mal.
— Bueno, sí, me imagino. Me voy a bañar. Estoy harto de discutir esto. De verdad. Siempre encontrás la forma de que cualquier cosita derive en una bola innecesaria.
— No, no vayas todavía, estudiemos un rato más
— Pero vos no estudiás, vos pensás en los músicos del subte
— Y qué querés, me acordé. Me acordé y me acordé, no lo puedo evitar. Encima te estoy haciendo la gamba a vos, yo rindo en un mes, recién
— Ay, qué linda, como los hippies. Igual ni te calientes por mi parcial, mañana hago jornada extensiva con Lula, que justo está cursando esta, también.
— Lula, ¿Luciana?, ¿La gorda de tu trabajo que gusta de vos?
— Cortala con eso, no gusta de mí
— Ay, querido, es obvio, vos sos re lindo, todas gustan de vos. Yo si fuera esa gorda re gustaría de vos. Gusto de vos y soy flaca, ahí tenés la prueba.
— Ella no es gorda, tiene formas
— Pará, ¿Qué me querés decir con eso?
— Nada, sos de libro.
— Claro, sí, YO soy de libro
— Lo sos. Y no te rías así, me da miedo.
— Vos no
— Yo no. Yo me voy a bañar, y vos vas a terminar con el acting, y después vamos a ir a comer.
— Bueno, sí, perdoname
— No te victimices
— ¿Por qué me victimizo? ¿Porque te pido disculpas?
— Me voy a bañar, ¿me hacés un té?
— Bueno, el común
— No, verde
— Es un quilombo el verde, por favor, dejame que te haga el común
— Yo tomo verde— Bueno, ok. Verde —Darío ya está levantado de la silla, no tiene la remera puesta, no tuvo la remera puesta en ningún momento porque es verano y Darío no usa remera cuando está en su casa en verano. Florencia se acerca, lo abraza como colgándose pero en realidad es un simulacro de colgarse, porque Darío es apenas tres centímetros más alto que Florencia, si bien tiene el pelo muy enrulado que le suma unos tres centímetros más, y usa, por lo general, unas zapatillas Adidas azules con la suela gruesa, que le suman otros dos centímetros, pero en este momento Darío tiene puestas ojotas, hawaianas, nada de zapatillas Adidas y entonces la diferencia de altura no existe pero por algo Florencia precisa hacerla existir y para eso se pone en media punta, no se pone de puntas de pie por completo, para besarlo, y lo besa en la boca, agarrándose con los codos de los hombros de Darío, poniendo los codos en paralelo al cuello de Darío, depositando las manos cruzadas una sobre cada omóplato de Darío. Él la agarra de la cadera como si se tratara de una cadera más chica de lo que en verdad es, como si estuviese moldeando la cadera de una chica con huesos más pequeños que los de Florencia tiene, cierra los ojos y la besa también, para después abrir los ojos y que Florencia los vea bien, a Florencia le encantan los ojos de Darío y a todas las mujeres y a todas las chicas les encantan los ojos de Darío, sobre todo a su madre que cuando lo vio después de haber dado a luz por primera vez (Darío había sido su primer hijo, hacía ya 22 años de esto), dijo “es puro ojos” y la enfermera asintió, y después la madre agregó “azules como los de papá” (por su papá, el abuelo de Darío) y su madre (la abuela de Darío) asintió también, todos asentían pero nadie hablaba, salvo la madre que fue la gestora y la única con derecho a hablar, si Darío hubiese nacido por cesárea la historia hubiese sido distinta porque las madres que tienen hijos por cesárea no pueden hablar en las 48 horas posteriores a la intervención, pero Darío había nacido por parto natural, como un regalo de lo natural, y entonces su madre hablaba pero el resto de las personas no, eso es lo que pasa cuando nacen bebés hermosos y Darío era un hermoso bebé y un hermoso chico, casi adulto, y ahora Florencia lo mira como Darío quiso que lo hiciera cuando abrió los ojos premeditadamente, una acción chiquita pero premeditada, una operación estratégica mínima. Había pasado un año, tres meses, y nueve días desde la última operación estratégica de Darío para con Florencia: la operación había sido preguntarle si quería ser la novia, su novia exclusivamente, pensó la pregunta durante dos horas antes de verla, y resolvió que “¿te cabe la exclusividad?” sería un enunciado justo: amable pero sin demasiada exposición, comprometido pero sin ser meloso. Se abrazan durante dieciséis segundos más, ahora sin mirarse, y Darío se separa y va al baño. Florencia agarra un jarro metálico chico, abre la canilla y pone agua adentro del jarro, hasta llenarlo por la mitad. Después prende la hornalla con un magiclick y pone el jarro encima de la hornalla. Piensa todas estas acciones con cuidado porque la casa es de Darío, no la suya, y Florencia sólo puede hacer las cosas irreflexivamente cuando está en su casa, no podemos decir que esta conducta está por fuera de la conducta habitual, es lo que le pasa a la mayoría de la gente o al menos a la clase media, porque los pobres no tienen casa y por lo tanto ningún espacio es propio para ellos, la mayor parte de sus viviendas son transitorias y están habitadas por mucha gente que la mayoría de las veces no integra su núcleo familiar, y los ricos, bueno, creen (o más bien saben) que todo espacio podría pertenecerles y si no les pertenece es cuestión de tiempo o de suerte, el resto es trámite, de lo cual infieren que el espacio efectivamente les pertenece y actúan en consecuencia. Pero Florencia es una chica de clase media y entonces ahora está haciendo té verde para su novio de manera conciente, mentada. Saca de la alacena de debajo de la mesada un frasco transparente con tapa roja que dice “Té verde” y está escrito con marcador indeleble negro en una cinta adhesiva de papel. Florencia piensa en la neurosis de la madre de Darío, etiquetar frascos todo el tiempo,¿eso es vida?, piensa entonces en la neurosis de Darío, así sí, claro, todo cierra, y después se culpa y mueve la cabeza como diciendo “no, no” pero en realidad piensa “sí, sí” y entonces espera a escuchar la puerta del baño que se cierra, el ruido del agua de la ducha cayendo sobre la bañadera, ya está, agarra con la mano derecha un montoncito de hebras de té verde, lo vuelca adentro del jarro con agua que está encima de la hornalla, y en mucho menos tiempo de lo que tardamos en contar esto Florencia está sentada en la computadora de Darío, que siempre está encendida, y abre el historial de msn de Darío, que está escondido pero no tanto, después de una año, tres meses y nueve días nada puede estar demasiado escondido, o al menos eso piensa Florencia cuando se lanza sobre la computadora sabiendo que lo que busca es encotrable, y ahora está haciendo doble clic en donde leyó “lula_1980@hotmail.com”. Abre el archivo y lo lee. El agua que estaba en el jarro en la hornalla hierve al mismo tiempo que la ducha deja de sonar y ahí Florencia se levanta de la silla de enfrente a la computadora para que frene el hervor, va hasta la cocina, apaga la hornalla y vuelca el té sobre un colador de taza que está apoyado precisamente en donde corresponde. Abre la heladera, saca un limón del cajón de las verduras y corta un octavo del limón, lo aprieta con los dedos para verter su jugo en la taza de la que ya sacó el colador, y camina con la taza hasta el baño. Entra sin golpear y deja el té sobre el banitory y dice “Darío, tu té” y después dice “che, me llamó Gise. Acaban de internar al papá, tengo que ir a la casa ya. Abrime”. Darío le dice que cuál es el apuro, que si lo internaron, internado está, para qué correr ahora, que el podría acompañarla si el apuro no fuera tanto, que siempre tiene que ser la amiga de oro al pie del cañón y que por qué Gise no llamó a otra, a Anita, a Tere, a Lula, Lula que no es la del mail pero de golpe, para Florencia todas las Lula son la misma y entonces podría ahora, una vez que estas dos sílabas salieron de la boca de su novio, “Lu- la”, como el estribillo de alguna canción para chicos o como uh-lalá, quebrarse en el baño, ir bajando al suelo hasta quedar casi en posición fetal sobre las baldosas frías y ahora húmedas del baño en el que Darío acaba de darse una ducha, podría decirle por qué, Darío, tan pelotudo, por qué no me dijiste, por qué no lo hablamos, por qué no me di cuenta, por qué todos son iguales, todos como mi papá, calcados, al menos espero que hayas tenido la decencia de usar preservativo, sos un egoísta, por qué guardaste el historial, querías que me diera cuenta, como si no te diera bola pero te doy, te doy, te doy , te doy, te doy todo. En lugar de dar espacio a esa secuencia, Florencia insiste dale, boludo, tengo que estar ahí, entonces Darío camina hasta su cuarto con una toalla en que se anudó a la cadera y abre el placard de donde saca un short de baño, se lo pone, se calza las ojotas y acompaña a Florencia hasta la puerta de calle, dos pisos abajo por escalera. Florencia camina media cuadra y cuando llega a la esquina se da cuenta de que dejó abierto el archivo con la conversación de msn y entonces no puede ir hasta el parque, porque Darío va a saber que está en el parque, va a saber que leyó la conversación y va a ir a buscarla. En Sarmiento y Paraná, Florencia para un taxi, se sube, y le dice al taxista la dirección de su casa. No se tapa la cara con las manos, no llora, el taxi arranca.

pollera con flores, remera cremita

En este tengo diez años y ya son las vacaciones de verano. Mi mamá me había llevado al trabajo con ella, una escuela para discapacitados mentales en donde era maestra especial. Me causa gracia decir “maestra especial”. La mayoría de los pupilos de la escuela eran gente grande con un origen bastante marginal en algunos casos o muy marginal en otros casos. Había: paralíticos cerebrales, parapléjicos cerebrales, hombres y mujeres con síndrome de Down, psicóticos y psicóticas. Los psicóticos eran grandotes, entonces frenarlos durante los brotes implicaba, para las maestras, volver a sus casas con un ojo morado, un golpe en la cadera. Sebastián era uno de los corpulentos, Sebastián Torres, que tenía dieciocho y una psicosis paranoica muy fuerte a pesar de toda la medicación. Su frase favorita era “no me mirés/ qué me mirás”. Estaba obligado a comer con cuchara, sin tenedor, porque a lo largo de varias semanas las maestras y los médicos de la escuela habían empezado a notar un síntoma recurrente en todos los internos, una marquita de cuatro puntos alineados perfecto en la frente.

El lugar era muy grande: tenía una huerta, una pileta de natación, un taller de carpintería, uno de cocina, uno de cerámica, un comedor con treinta mesas largas y todos los platos y los vasos, todos de plástico. Estaba la cocina, grande y con azulejos verdes como son todas las cocinas hospitalarias. También un pabellón en donde se apilaban con demasiada cercanía entre sí las camas marineras en donde dormían los internos. Todo unido por pasillos muy anchos que en determinado tramo se hacían finitos y oscuros. Yo me mantenía todo el tiempo cerca de mi mamá porque creía que si me perdía ahí podían pasarme cosas malas, cosas difíciles de contar o cosas que tuvieran que ver con que los internos me tomaran de rehén. Algo así.

Pero cuando fui estaba contenta porque Mamá me había dicho que íbamos a hacer papel. El calor era lindo, no era un calor como el de ahora que no te deja respirar. El sol estaba muy fuerte, ideal para que el papel se secara rápido. Yo tenía puesta una minifalda estampada con flores rojas y azules, los tallos verdes hacían el entramado base del estampado. La pollerita tenía una fila de cinco o seis botones adelante, botones como los de los pantalones de jean, de metal opaco. Las piernas hinchadas por el ballet se caían por abajo de la pollera, parecían de mujer. También tenía una remera color cremita muy liviana, todo un conjunto que había elegido yo misma como regalo de navidad de mi tía, en un simulacro de la adultez.

Hacer papel reciclado es una actividad gratificante, uno hace algo lindo sin mayor esfuerzo, y al tercer papel que se fabrica ya se tiene determinada conciencia sobre el diseño, sobre los factores que hay que hacer intervenir para que los colores se distribuyan de una forma pensada, acá el verde, acá el azul, acá un aplique de cartulina. Además está toda la parte de manipular la pulpa, de meter las dos manos en una palangana para tocar el papel con agua pasado por la procesadora y verificar que no hay grumos, que las proporciones están bien. Mientras hacíamos eso bajo las instrucciones de mi mamá, pasaban varias cosas: había una pareja de internos que agarraba la pulpa con la mano y se la hacía comer al de al lado, manchándole el pantalón de jogging o la remera. Era un juego tierno, una pareja en la que se notaba el amor. Experimentación compartida. Se reían mucho viendo la boca del otro llena de pulpa de papel, se reían y al mismo tiempo babeaban un poco y el de la pulpa le limpiaba la baba al otro con el puño. Había otro que sólo hacía la actividad a cambio del cigarrillo que le había prometido Mamá para después, un hombre con síndrome de Down que tenía como cincuenta años y unos anteojos súper gruesos y con cinta scotch en el medio, como los de la Chilindrina o como los del doctor Chapatín. También había una chica muy tetona vestida íntegramente de rosa que no hacía nada salvo mirar el sol. Yo charlaba con Sebastián sobre la navidad, los regalos que yo había recibido de mi familia y que él había recibido de Alderete, que era el que en ese momento manejaba el PAMI y había enviado camiones de plástico y muñecas, seguramente pensando que la escuela era de chicos o que los internos se divertían haciendo las mismas cosas que los chicos hacen.

-- ¡Ah!, y también esta pollera, ¿ves?, y esta remera
-- La remera no me gusta pero la pollera sí, tiene cosas
-- Son flores, nene. No son cosas, son flo-res
-- ¿Sí? ¿A ver?
-- Mirá, son rojas y azules-- Sebastián pasó el índice por el contorno del dibujo de una flor que estaba en mi pierna derecha, como dibujando.
-- Ajap. Mi camión es más cope que tu pollera
-- Mi remera es mucho más linda que la tuya. La tuya está toda sucia
-- Qué me mirás
-- No te estoy mirando
-- Mirta, tu hija me está mirando
--Victoria, no lo mires a Sebastián – dijo mi mamá, guiñándome el ojo izquierdo.

Estuvimos una hora y media haciendo el papel y lo pusimos a secar colgado de una soga de plástico, al sol. Después mi mamá fue a su gabinete a trabajar con algunos chicos usando la computadora, que era una adquisición reciente de la escuela, y yo me quedé afuera jugando en una trepadora gigante y muy linda, de madera, que tenía también un tobogán y una rampa con apliques de los que había que agarrarse para trepar hasta el tope del juego y desde ahí tirarse por el tobogán, que era más ancho que los normales al punto de que podían tirarse cuatro o cinco chicos a la vez, sin chocarse. Pero como en la escuela casi no había chicos, lo tenía todo entero para mí. Eran las tres de la tarde, la mayoría de los internos estaban durmiendo la siesta y el silencio ocupaba todo el parque, que era una manzana entera. Yo había estado jugando un rato largo así que paré un poco a descansar. Fui haciendo salticado hasta a una canilla que salía del piso pero que tenía más o menos mi altura, para mojarme el pelo y tomar agua. Como lo tenía re largo, hasta la cintura, puse la cabeza hacia abajo y me agaché. Después tiré todo el pelo hacia atrás, se me mojó la remera, me chorreó el agua por las piernas y me llegó hasta las zapatillas. Sin mucho cuidado puse las manos como formando un cuenco y junté agua ahí. Después me llevé las manos a la cara y mientras recuperaba la visión (me había entrado agua en los ojos y eso me había nublado un poco la vista, las formas de las cosas) vi a una persona que movía la mano lejos, a cincuenta metros de donde yo estaba. Era Sebastián, me llamaba desde el otro lado del alambrado de la huerta. Caminé hasta ahí y el pelo me seguía chorreando, ahora no sólo en la espalda sino también en los hombros, el pecho. Él estaba sentado en una silla a las sombra y en la cara tenía gotitas de transpiración.

-- ¿Te mojaste por el calor? – Hablaba entrecortado y respiraba fuerte, haciendo ruido como si recién terminara de correr.
-- Sí. Vos estás transpirado
-- No me mirés
-- No te miro
Nos miramos durante cuarenta y cinco segundos en silencio. Me hizo una seña con la mano para que me acercara, para que diera la vuelta y pasara al otro lado del alambrado. El aire no me corría del pecho a la garganta y no pude contestar.

ohia!

nos leíste el pensamiento, lindo

campeón 82- subcampeón 83- campeón 84

Esa chica que ahora se está bañando en las dichas de Ferro. Y que viene de hacer caños en el gimnasio de Ferro. Y que coqueteó hace 20 minutos con el instructor del gimnasio de Ferro, que para ser instructor en un gimnasio, es piola. Por ejemplo: esta mañana eligió para ponerse la remera negra de La Renga, que le resalta los ojos azules pero gentiles y que con el pelo rubio, largo, enrulado, hace que dé buen pibe, lo cual sería muy raro en el instructor de un gimnasio comercial, pero es menos raro en el instructor de un gimnasio de club, menos aún si el club es barrial, y menos si el barrio es Caballito.

Ella entró al gimnasio a las nueve y agarró su ficha de ejercicios y pesos de un fichero que está arriba de un viejo escritorio que está a cinco metros de la puerta y frente a la misma. El instructor, en ese momento, estaba acomodando las colchonetas de espaldas a la entrada, así que no la vio entrar, pero se dio vuelta a tiempo para verla buscar la ficha en el fichero, verla sacar la ficha del fichero y caminar hasta el fichero saludándola con los ojos y sonrisa de buen pibe que siguió para profe de educación física porque le gustan los chicos, el deporte y el sol. No por eso vamos a decir que es un tarado, yo no lo diría y menos que yo Florencia, que se llama así al igual que el 47% de las chicas de Caballito que nacieron en un intervalo de cinco años alrededor del año en el que nació Florencia, palabra, que fue en 1989, justo antes de que asumiera Menem, candidato al que los padres de Florencia no votaron porque son caballitenses de verdad, y los caballitenses de verdad parecen uruguayos, o eso creen, de lo contrario a nadie se le hubiera ocurrido poner una chivitería uruguaya en frente de la casa base de Ferro, y los uruguayos son progres, y si no son progres al menos son gorilas. Los papás de Florencia conocen a los papás del instructor, que claramente se llama Pablo Mariano, Pablo para los amigos, y los amigos son muchos, y sus padres conocen a los padres de Pablo y también a los de Florencia porque todos esos padres pasaron por el PI, lo cual implica que necesariamente nacieron en Caballito todos ellos o bien se mudaron de muy pequeños, lo suficiente como para asistir a la escuela primaria en Caballito, egresar, tirarse huevos en la puerta de la escuela y después ayudar a la portera a limpiarla y después ingresar a un colegio secundario como el Hipólito Vieytes o el Huergo o el Nacional 17 o el Normal 4 o el Liceo 7 o el Marianista o el Santa Unión o el Santa Brígida en el mejor de los casos, o el Regina Virginum en el peor de los casos. En cualquier caso, muchos de ellos fueron después a la facultad, a alguna facultad, y el que no fue a estudiar fue a militar, y la mayoría de los que fueron a militar terminaron a la larga estudiando, en cualquier caso la mesa de la Franja ya estaba ahí, y estar en la Franja no estaba mal, todavía, porque la Franja era negociadora pero no era corrupta o si era corrupta no se sabía, y lo mismo era política sin ser matona y si era matona no se sabía tampoco, o al menos no se sabía tanto.

ENTONCES, que a nadie le llame mucho la atención que Pablo y Florencia vivan en Caballito, aunque en unos cinco años se muden a Palermo pero vuelvan después a los diez años como los hijos pródigos que son todos los caballitenses, que Florencia vaya a Ferro y en este momento se esté lavando el pelo con Dove hidratación múltiple, y que ahora apure el enjuague porque tiene que llegar en un rato a Agronomía para cursar una materia del CBC de medicina, una carrera que sigue mucha gente, y entre esa gente muchas mujeres, pero más que nada muchas chicas y entre esas muchas chicas, chicas como Florencia que no es gorda pero tampoco es un palo de ajonjolí, que no es petisa porque ni ahí, pero tampoco es alta, ni rubia ni pelirroja ni morocha ni teñida, una linda chica, fea no es porque no hay chicas feas en Caballito. Y resulta que a Pablo le gustan las chicas así, que no son ni gordas ni flacas ni teñidas ni pobres ni ricas ni intelectuales ni tontas, porque las tontas y las teñidas viven en Belgrano R., eso piensa Pablo, la pobres están en Constitución, en la parte fea de Constitución, eso también lo piensa Pablo y no vamos a ocultarlo, y porque al final, las chicas que valen la pena no son chicas, son pibas, y no por nada a la mamá de Pablo le decían así cuando llenaba las carteleras de Agronomía con afiches del PI, la Piba del PI, una buena piba como Florencia, que no levanta pancartas pero igual podría haber sido la Piba del PI de no haber nacido cuando moría la inclusión social. La prueba de esto está en que a la mamá de Pablo, Florencia le caería muy bien y de hecho mientras Florencia hacía cuadriceps a las 9:13 AM, a Pablo se le cruzó por la cebeza pensar “es mi novia”, una falacia porque Florencia no era, no es la novia, pero en realidad podría serlo, toda verdad es una cuestión de gradación, y se podría haber reído pero no se rió porque era muy temprano, pero a pesar de eso hizo algo similar a reírse o sonreírse que es pensar en cosas lindas, tranquilizadoras, y entonces pensó por ahí esto puede llegar a buen puerto, buen puerto, buen pibe, buena piba, todo es bueno en Caballito, todo es en el medio, todo es moderado, todo es blanco como la piel de los caballitenses, todo es verde como los sellos de los partidos progresistas, los partidos ecologistas no son progresistas pero los partidos progresistas tienen sello verde, todos los Pablos son libres de invitar a las Florencias a una cerveza, y cuando Florencia salga del vestuario con el pelo sin se que se acabe de secar, Pablo va a hacer como que se le cruza por accidente y la va a invitar.

!

Taller/Shampoo de Escritura Creativa

Coordinado por Esteban Schmidt
Duración: tres meses.
Palermo, altura Plaza Italia
Martes a las 19.30
Comienza el 4 de septiembre
(comunicarse a estebanamadeo@hotmail.com )

Diez años de La Gesta. Hace unos días (dos meses) vengo pensando que mi mito generacional y barrial (caballitense) se construye desde ahí, y pasando por acá: un mito sobre la muerte de la política pero como siempre, político. Chacho con el discurso anticorrupción y siempre a la vanguardia, esta vez, augurando las ONGs y los Cuadros Técnicos. Una generación que no se banca la política , pero al menos conciente (bah, digo) de que no se la banca. Algo es algo.